internatural

Día Mundial de la Poesía. Panamá, 2012

2012-02-26T09:46:00.000-08:00

La poesía eres tú

La UNESCO en el año 2000 decretó el 21 de marzo como el “Día Mundial de la Poesía”. El Instituto Nacional de Cultura de Panamá, a través de la Dirección Nacional de Publicación está invitando, nuevamente, a los poetas, asociaciones y personas amantes de la poesía, a que organicen acciones destinadas a celebrar la poesía.

Con el lema: “¿Qué es la poesía?...poesía eres tú”, confirmamos lo que Gustavo Adolfo Bécquer sentía de la poesía. La poesía somos nosotros y la visión que tengamos del otro, del mundo.

Próximamente, el Departamento de Letras y la Oficina del Plan Nacional de Lectura estarán organizando en espacios puntuales sus famosas lecturas públicas, homenajes y otras acciones para todo el público con el propósito de sensibilizar a las personas con la palabra poética y celebrar de esta forma el Día Mundial de la Poesía.

Es una invitación del

Oficina del Plan Nacional de Lectura

INAC

Conversatorio Literario y Presentación de Libros en el Municipio de Panamá

2012-02-26T09:21:00.001-08:00

En el marco del X Encuentro Internacional de Escritoras, Panamá 2012

El día 26 de marzo de 2012, se llevará a cabo el Conversatorio Literario Imágenes femeninas en la Literatura Latinoamericana con la participación de las escritoras Gabriela Irene Ortega Pierres de México, así como a las argentinas Ana María Unhold y Graciela Vespa-Schweizer, en el Teatro Municipal, ubicado en el Edificio Hatillo, Barrio de la Exposición, entre Avenida Cuba y Avenida Justo Arosemena, a las 7.00pm.

La Presentación de Libros enmarcada en el X Encuentro Internacional de Escritoras, Panamá 2012, será en la Casa de la Municipalidad, ubicada en Calle 10 y Avenida Central, San Felipe, Casco Antiguo, frente a la Iglesia de La Mercedes, a las 7.00pm, y contará con la presencia de las escritoras Jorgelina Cerritos (Ganadora de la Casa de América en Teatro), Anamaría Mayol (Argentina), Gaby Vallejo (Bolivia), Lina Zerón (México), Adriana Mansilla (Perú) y la panameña Klenya Morales. De igual forma, estarán presentes, Mairym Cruz-Bernal (Puerto Rico), Fernando Pérez (Colombia), Carlos Fong, Priscilla Delgado, Gonzalo Menéndez y Alvaro Menéndez Franco por Panamá.

La entrada es GRATIS.

Soliloquio final del amante interior - Wallace Stevens

2012-02-26T09:03:00.000-08:00

Soliloquio final del amante interior

Luz, primera luz de la noche, como en un cuarto
En el que descansamos y, casi por nada, pensamos
Que el mundo imaginado es bien esencial.

Este es, por tanto, el más intenso rendez-vous.
Es en esta idea en la que nos recogemos,
Fuera de todas las indiferencias, en una sola cosa:

Dentro de una sola cosa, un solo chal
Que nos abriga bien, pues somos pobres, un calor,
Una luz, un poder, la milagrosa influencia.

Ahora, aquí, nos olvidamos el uno al otro y de nosotros.
Sentimos la oscuridad de un orden, una totalidad,
Un conocer, lo que arregló la cita,

Dentro de su vital circunscripción, en la mente.
Decimos: Dios y la imaginación son uno.
La candela más alta, que alta ilumina lo oscuro…

Y fuera de esta luz, de esta mente central,
Hacemos nuestra casa en el aire nocturno,
Donde estar los dos juntos es lo suficiente.

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Versión de Andrés Sánchez Robayna

El checoslovaco - Alberto Laiseca

2012-02-26T08:51:00.000-08:00

El checoslovaco
Por Alberto Laiseca

Ella estaba cada vez más gorda, decaída y vieja. Él, por el contrario, parecía con ello cobrar nuevos bríos. Podía tomárselo en cualquier jornada; ésta invariablemente lo hallaba más fuerte, saludable y coloradote que la precedente.

Él era checoslovaco. Hacía casi veinte años que había emigrado al país que lo aceptó. Trabajaba como ingeniero en una fábrica y era bastante competente. Se hizo amiguísimo del dueño; aprovechó esto para tratar de seducir a la hija, que no carecía de atractivos. Curiosamente, no logró enganchar a la homenajeada pero sí a su amiga, muchacha un poco gordita y no fea del todo, a quien él jamás miró ni intentó conquistar. Como de estúpido no tenía nada, comprendió que con la otra perdía su tiempo y no insistió más; cambió de ruta en un segundo, enfilando sus cañones sobre la menos guarnecida plaza, quien se le rindió con armas y bagajes sin intentar -no ya diré una defensa a ultranza sino-, ni siquiera un simulacro diversivo vía diplomática.

Se casaron tres meses después; de esto, hacía diecisiete años.

Comentaremos como curiosidad, que a él le decían "el ingeniero del tornillo filoso". Vaya uno a saber la razón. Cierta vez el ingeniero del filoso tornillo fue al cine, a ver una película de terror. Quedó encantado. Siempre citaba ante sus escasos conocidos una frase de la cinta, que él atribuía al conde Drácula; "Mi querido amigo: las mujeres no son un vicio, son una necesidad" .

El checoslovaco hablaba mal el idioma, pero no pésimo como a veces hacía creer. Cuando decidió matar a su esposa exclusivamente con armas secretas, en su arsenal contaba con el lenguaje; como si éste fuera la más letal e importante de sus ojivas nucleares de cabezas múltiples.

Se proponía el crimen perfecto; según él, por razones de estética. Así le llevase tres décadas, ella debía morirse mucho antes que él por acción de su deliberada voluntad y el crimen, anto y ontológico, bello e impune, permitirle adueñarse de todo. "Las mujeres de piernas gordas no deberían existir -alegaba él ante sí mismo-; ofenden a la naturaleza. Deben ser eliminadas por razones éticas, estéticas, místicas y eróticas." Diremos de paso que, curiosamente, si bien él hacía ya largo tiempo que manifestaba indiferencia sexual por su mujer, no bien se le ocurrió asesinarla con armas sutiles, sintió que sus apetencias dormidas despertaban feroces. Era como volver a estar enamorado.

Se mostraba hasta dulce con ella. Casi afectuoso. Solía pararse quince minutos silenciosamente a su espalda en la cocina, mientras ella pelaba papas para la comida. No bien lo sentía, empezaba a ponerse nerviosa. "No puede retener cáscara" -decía en voz chirriante, mecánica, checoslovaca, en momentos en que ella no tenía ni la menor intención de permitir que algo se le cayera. Justamente, Gloria procuraba corregir tres manías que la obsesionaban día y noche: su torpeza, puesto que chocaba los muebles, las cosas se le caían, calculaba mal la energía con que debía extender la mano para tomar un vaso y el contenido se derramaba sobre la mesa. Su gordura y el terror cerval a las enfermedades y la suciedad, constituían sus otros dos focos sépticos de neurosis. De estos tres ángeles del Apocalipsis, el que mejor controlaba era el primero. Con una gran fuerza de voluntad y poniendo mucha atención -era bastante distraída-, moviéndose lentamente los primeros meses, había llegado a suprimir el ochenta por ciento de sus choques con muebles y otros objetos -un fracaso la ponía histérica-, suprimiendo así esa inelegancia grotesca.

Por eso consideraba inoportuno e injustísimo que él removiera el avispero cuando se hallaba convaleciente de su torpeza. ¿A qué venía su "No puede retener cáscara"?

La mujer pegó un brinco, empezando a encresparse. Al rato ya le temblaban las manos. Renació su inseguridad. Para colmo, él agregó como subrayando: "Quien no puede retener cáscara, ella de mano cae".

Gloria sabía que él tenía dificultades idiomáticas; pero comprendía muy bien que la pésima sintaxis de la frase había sido exagerada a propósito. En estos casos había que oírlo hasta el final si se quería comprender el sentido completo de la oración, que no era revelado salvo con la última palabra. Nótese la expresión "ella de mano cae" en apariencia una inoperante deformación monstruosa, risible incluso. Pero era todo lo contrario, pues las palabras, así absurdas y troglodíticamente dispuestas, la puntuación y construcción gramatical arbitrarias, dislocadas, tenían toda la fuerza carismática de lo feo. Estaban destinadas a tocar los resortes ocultos de la mujer.

Era un plan perfecto y genial; Stepan, en efecto, estaba lleno de armas secretas. ¿Y por qué Gloria no se separaba? ¡Ah!: por inseguridad y masoquismo. Y él lo sabía a la perfección, así como no ignoraba ninguno de los otros puntos débiles de ella.

Luego, él adoptaba un tono comprensivo y condescendiente: "Pasa a cierta edad. Un amigo mío tiene mal de Parkinson y tiembla. Qué feo". Entonces, por fin las cosas se le caían: uno de esos cacharros de lata, por ejemplo, que hacen un ruido horrible y no hay forma de pararlos hasta que dan varias vueltas sobre sí mismos; existe la manera, por supuesto: agacharse en el acto y detenerlos con rapidez para que no giren, pero ello pone en claro la importancia que le damos al ruido, en momentos que uno sabe quién está detrás mirándolo todo: un verdugo atentísimo y lleno de sabiduría, alerta a cualquier reacción.

Cuando la maniobra se veía coronada por el éxito, él decía una de esas palabras solitarias que ella temía más que a sus frases mal construidas: "Lapislázuli". Después daba media vuelta y se iba. Era terrible el contraste entre el bello vocablo elegido, y el feísmo de la falta de coordinación motora que calificaba. Pero precisamente por ser bello es que lo escogía.

Él la acechaba para ver si iba al espejo. Entonces, cuando ella desolada no podía menos que tener en cuenta sus arrugas y otras, le decía aquello tan temido por ser como una expresión de su subconsciente que se materializara: "Me acuerdo cuando yo era joven, en Checoslovaquia, mi patria..." Y no decía nada más. Nunca nada directo. O sí. Según el momento. Todo dependía. Podía agregar con genuina ternura: "Petunia". Cuando ella empezaba a sonreír agradecida, aclaraba: "Petunia marchita".

Dentro de los instantes en que ella estaba bien arreglada y lista para salir, le decía con tono impersonal: "Pierna gorda. ¿No convendría un poco arriba el cuello adelgazar? Diente de oro pero boca arruinada. Qué estupidez. Lapislázuli". En esos casos, sus ataques sucesivos en diferentes sectores tenían como objeto que, al diversificar su agresión, ella no pudiera oponer una defensa organizada contra las distintas amenazas.

Gloria solía visitar a Julia, una de sus amigas. Con ella se confesaba mientras tomaban el té sin masas en una confitería -la otra, que era flaca, no comía por razones de solidaridad-: "Julia, esta vez estoy segura: Stepan quiere matarme". "Calmáte, ¿Qué te hizo esta vez?" "Me dijo: 'Pierna gorda'. 'Una microbio y chaff. Kaput. Lapislázuli'". "Controlate, por favor, que no entiendo nada. Si no me contás los antecedentes no puedo comprender. Te dijo 'Pierna gorda'. ¿Y qué más?". "Los otros días recibí por correo una caja llena de bombones deliciosos. Estaban a mi nombre pero no tenían remitente. Debe tratarse de uno de esos envíos de propaganda. Ya no saben qué hacer. Estos miserables no encontraron mejor cosa que mandarme a mí, que estoy a régimen, una caja repleta de bombones. Uno más rico que el otro. No me pude contener; empecé diciéndome que iba a comer nada más que uno, pero... Bueno, qué te voy a explicar si vos sabés como son esas cosas. No, no sabés. Vos no sos gorda". "Bueno ¿y?". "Stepan me pescó justo cuando me había comido la mitad. Sonrió despreciativo con un costado de la boca, como hace él, y dijo: 'Voraz como un pájaro pichón gordo'. Pero eso no es todo. Vos sabés que tengo un problema circulatorio que me trato hace cinco años. Estaba viendo televisión lo más tranquila, con las piernas estiradas y arriba de un taburete para que descansasen. Él se puso a espaldas de mi sillón y dijo lleno de asco: 'Fibrosa. Cuántas várices tiene usted. ¿No convendría curarlas? Mi madre se hizo una operación pero quedó peor. Caléndula'. ¿Eh?, ¿qué te parece?" "Buenoo..., supongo que la peculiaridad de su temperamento indica cierta propensión a la crueldad mental. Pero eso sucede con muchos hombres. Creo por otro lado que está un poco loco, ¿qué quiso decir con la palabra 'caléndula', que no tiene nada que ver?". "¡Viste!, ¡viste!". "Sí, bueno, pero aparte de eso... Por lo demás todo lo último no es tan terrible; si conoce tu afección circulatoria, es lógico que desee te hagas atender. No lo dijo con mala intención. Un poco torpe de su parte, si acaso". "Los otros días pasó al lado mío como si no me viera y dijo despacio pero con la suficiente fuerza como para que pudiese oírlo: 'Pierna gorda, monstruo fibroso. Lapislázuli'. ¿Eso tampoco lo dijo con mala intención?" "Bueno, querida, vos sabés cómo es con las parejas que llevan mucho tiempo juntas. Se dan ciertos desajustes friccionales. Hay que ser tolerante y comprender. Con buena voluntad por ambas partes...". "Julia, vos no entendés nada: él me quiere matar". "Ay, Gloria, por Dios, no seas exagerada y tremendista. Te convendría tener una conversación a fondo con él". "¿Vos te pensás que yo no intenté dialogar? Sabe mis obsesiones y me tortura con eso. Los otros días compré un libro nuevo, fantástico: es el sistema del doctor Gouches-Heink para adelgazar. Es un best seller que está ahora en todas las librerías. Parece que ese hombre es una eminencia. Pues bien, no había acabado de abrirlo cuando se me acercó Stepan por detrás, medio en bisel, y para desmoralizarme dijo con ese tono monótono y didáctico que a veces tiene: 'El problema con los tratamientos para no engordar es que uno desearía adelgazar ciertas partes. Desgraciadamente sólo enflaquece lo que ya estaba flaco'. Y se fue. Mirá si no será jodido y maldito."

Gloria suspende sus quejas un momento para tomar un sorbo de té, y luego prosigue: "Sabe que trato de controlar mi manía con la limpieza y el miedo a las enfermedades. En los últimos tiempos me estaba lavando las manos menos veces por día, e incluso utilizaba poco desinfectante para esterilizar ciertas cosas de uso diario. Estaba comiendo una presa de pollo doradita, con la mano, muy contenta. Stepan me miró de reojo y dijo mientras simulaba leer el diario: 'Mucha gente muerta en Calcuta. Una microbio y chaff. Kaput'. No pude seguir comiendo. Me sentí con la idea de que no me había lavado las manos y fui corriendo al baño, pese a saber que por fuerza me las requetelavé dos o tres veces; aunque sea por automatismo".

Cierto día la llevó de picnic. Ella no lo podía creer. Bien sabía cómo era Stepan; sin embargo, él en un segundo la enganchaba. Se fueron con el auto y la casa rodante hasta el río. Acamparon. Al principio, todo lo más bien. Él se volvió intimista: "Me encanta este río. Muy caudaloso. Me recuerda al Moldava. De verdad cosa hermosa es, ver Moldava pasar bajo puentes de Praga. Muchas flores".

Ella lo escuchaba incrédula. Por un momento había visto el agua y los puentes, en aquella ciudad lejana y exótica. Tenía ganas de decirle: "¡Pero Stepan!, ¡si fueses siempre así!".

El checoslovaco siguió diciendo: "Qué rica agua. En verano da gusto agacharse y tomar agua del Moldava" -dicho esto dio media vuelta y se fue, para hacer un fuego más allá de la casa rodante.

Ella, hechizada por la brevísima descripción, se inclinó para beber del río. El líquido estaba delicioso. Luego volvió hasta donde se encontraba Stepan.

Él preguntó -de espaldas a ella, en apariencia concentradísimo en la tarea de prender el fuego- : "¿Estaba fresca el agua?" "¡Oh, sí! ¡fue un deleite! Deberías probarla". Con tono impersonal: "No, yo no tomo nunca agua del río. Se me fue la gana desde que médico amigo contó una historia terrible". "¿¡Qué!?, ¿¡qué te contó!?" -preguntó ella asustada. "Parece que un matrimonio que él atendía se fue una vez de picnic. Era un día lindísimo y estaban muy contentos, pero a la tarde ella agonizaba. Llevaron rápido a la sala de urgencia. Junta médica porque no sabían qué tenía. No daban pie con bola. Un médico viejito, de mucha experiencia, le preguntó al marido: '¿Y por dónde estuvieron ustedes?' 'En el campo. Andábamos de picnic cerca del río'. 'Aajá. ¿Y su señora tomó agua del río?'. 'Sí, ¿por qué?, ¿hizo mal?'. '¿Y usted bebió?'. 'No'. Fueron a investigar y en el río, muy cerca de ahí, había una vaca muerta. Todo podrida. Esa noche la mujer se murió. Septicemia. Infección generalizada. Fulminante. No hay cura, ni aunque agarren a tiempo".

A ella se le había arruinado el día. Él, por el contrario, parecía a sus anchas. Veíasele gozar con plenitud.

Algún tiempo después, Stepan cambió de táctica: empezó a hacerle el amor una vez por semana. Desde el comienzo del día en el cual pensaba realizar el coito con ella, la iba seduciendo con mucha ternura y habilidad. Empleaba armamentos pesados con objeto de erotizarla: tocaba con su lengua el agujero de la femenina oreja, le decía cosas increíbles, hablábale de que sus rodillas eran esto y aquello. Todo todo. Hasta que ella se olvidaba. La conducía a la cama y con mucha ternura comenzaba a desnudarla como el hombre más enamorado del mundo. Ya en pleno acto, y cuando ella totalmente entregada estaba a punto de lograr el éxtasis, él le susurraba una de esas palabras o frases tales como "fibrosa", "pierna gorda" o "várices", y la mujer quedaba rígida y helada; de ninguna manera podía gozar. Él, en cambio, al verla en ese estado, sentía que unos enormes deseos sexuales, unos deseos sexuales mayúsculos le acontecían y gozaba como nunca. Precisamente porque ella no podía.

Y todo así.

En una ocasión ella lo enfrentó. Le dijo con helada calma: "Te veo tan hijo de puta como esos nazis que asesinaron a los judíos. Sos un criminal de guerra frustrado. Esta casa es un campo de concentración. Por la cocina corren tus alambradas electrizadas y tus perros. Yo soy la prisionera y vos el SS. Sos un guacho". Él, muy lejos de sentirse herido, quedó contentísimo con la idea. Lo tomó como el mejor elogio que podían haberle hecho. Sin embargo, comentó: "Nunca lo había visto de esa manera. Seamos completamente justos no obstante, pues no me quiero apropiar de glorias ajenas: ignoro si lo que dice es exacto, ya que jamás me molesté por estudiar caprichos, manías, preferencias o motivaciones, en alguien fuera de mí mismo. De cualquiera manera comprendo a qué se refiere y, para contestarle con su mismo punto de vista, le diré que el SS es usted. Yo en todo caso sería un modesto auxiliar; uno de esos subordinados de ínfima categoría que entraban en las cámaras para sacarle los dientes de oro a los cadáveres. Y lo digo aunque constituya una humillación para mi orgullo".

Lo impresionante de este parlamento fue que lo dijo casi sin acento eslavo y con estructura gramatical pasable. Ella se quedó helada.

Cuando el médico le dijo que su mujer tenía cáncer y que no se lo dijese pues ello podría abreviarle la existencia, él hizo cuanto pudo para que jamás se enterase y hasta el fin creyera en su curación.

Ella agonizaba. Esa era la noche y la madrugada de su muerte. Estaba lúcida, no obstante. Él entró al cuarto en sombras con una vela en la mano. La miró largamente y dijo: "Notable. Qué delgada la puso la

enfermedad. Está usted bellísima".

Y se fue, dejándole el cirio a los pies de la cama.

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De "Matando enanos a garrotazos" (1982). Gárgola Ediciones (2004)

Fuente: ElOrtiba

Video de presentación del X Encuentro Internacional de Escritoras, Panamá 2012

2012-02-20T15:11:00.000-08:00

Las escritoras Gloria Young y Consuelo Tomás presentan e invitan el X Encuentro Internacional de Escritoras, que se llevará a cabo en la ciudad de Panamá del 27 al 31 de marzo, 2012.

Video propiedad de LA ESTRELLA DE PANAMÁ.

En plena noche o El Bluff Surrealista - Antonin Artaud

2012-02-20T14:49:00.000-08:00

Extractos
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...

Desprecio demasiado la vida para pensar que cualquier cambio desarrollado en el marco de las apariencias, pueda cambiar algo de mi detestable condición.

Lo que me separa de los surrealistas es que aman tanto la vida como yo la desprecio.

Disfrutar en toda ocasión y por todos los poros es el centro de sus obsesiones. Pero el ascetismo no coincide con la verdadera magia, incluso la más sucia, incluso la más negra. Incluso el gozador diabólico tiene aspectos ascéticos, un cierto espíritu de mortificación.

No hablo de sus escritos que son brillantes aunque vanos desde el punto de vista que ellos sostienen. Hablo de su actitud central, del ejemplo de toda su vida. Yo no tengo odio individual. Los rechazo y los rechazo en bloque rindiendo a cada uno de ellos toda la estima e incluso toda la admiración que merecen por sus obras o por su inteligencia. En todo caso y desde ese punto de vista no cometeré, como ellos, el infantilismo de darle vuelta la cara a ese tema, y de negarles talento porque han dejado de ser mis amigos. Pero felizmente no se trata de eso.

Se trata de una ruptura del centro espiritual del mundo, de un desacuerdo de las apariencias, de una transfiguración de lo posible que el surrealismo debía contribuir a provocar. Toda materia comienza por un desarreglo espiritual. Confiar en las cosas, en sus transformaciones, en el cuidado al conducirnos es un punto de vista torpe obsceno, de aprovechador de la realidad. Nadie ha comprendido nada nunca y los surrealistas no comprenden y no pueden preveer (sic) adonde los llevará su voluntad de Revolución. Incapaces de imaginar, de representarse una Revolución que no evolucione dentro de los desesperantes marcos de la materia, se resguardan en la fatalidad, en cierto azar de debilidad y de la impotencia que les es propio, del trabajo de explicar su inercia, su eterna esterilidad.

El surrealismo siempre ha sido para mí una nueva forma de magia. La imaginación, el sueño, toda esta intensa liberación del inconsciente que tiene por finalidad hacer aflorar a la superficie del alma lo que habitualmente tiene escondido, debe necesariamente introducir profundas transformaciones en la escala de las apariencias, en el valor de significación y en el simbolismo de lo creado. Lo concreto cambia completamente de vestido, de corteza, no se aplica más a los mismos gestos mentales. El más allá, lo invisible rechaza la realidad. El mundo ya no se sostiene.

...

El surrealismo ha muerto por el sectarismo imbécil de sus adeptos. Lo que queda es una especie de montón híbrido al cual los mismos surrealistas son incapaces de poner nombre. Perpetuamente cerca de las apariencias, incapaz de hacer pie en la vida, el surrealismo todavía está buscando su salida, pisoteando sus propias huellas. Impotente para elegir para decidirse ya sea totalmente hacia la mentira, ya sea totalmente hacia la verdad (verdadera mentira de lo espiritual ilusorio, falsa verdad de lo real inmediato, pero destruible), el surrealismo busca este insondable, este indefinible intersticio de la realidad donde apoyar su palanca, antes poderosa, hoy en manos de castrados. Pero mi debilidad, mi cobardía bien conocidas se rehúsan a encontrar el menor interés en las convulsiones que sólo afectan ese lado exterior inmediatamente perceptible de la realidad. Para mí, la metamorfosis exterior es algo que sólo puede estar dado por añadidura. El programa social, el programa material hacia el que los surrealistas dirigen sus pobres veleidades de acción, sus odios jamás virtuales a todo, son para mí sólo una representación inútil y sobrentendida.

Sé que en el debate actual tengo de mi lado a todos los hombres libres, a todos los verdaderos revolucionarios que piensan que la libertad individual es un bien superior al de cualquier conquista obtenida en un plano relativo.

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(Editorial Leviatán, Buenos Aires, 2005). Trad. de Claudia Schvartz

Giacomo Joyce (extractos)

2012-02-20T11:51:00.000-08:00

De James Joyce---

Caligrafía de telaraña, trazada larga y finamente con silencioso desdén y resignación: una joven de calidad.

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Una flor dada por ella a mi hija. Frágil regalo, frágil dador, frágil niña veteada de azul.

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Ella escucha: virgen prudentísima.

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Le explicó Shakespeare al dócil Trieste: Hamlet, cito, quien es muy cortés con los simples y los gentiles, es rudo sólo con Polonio. Quizás, un idealista amargado, puede ver en los padres de su amada grotescos intentos de la naturaleza por reproducir en ellos la imagen de su hija ... ¿Notaron eso?

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Mis palabras en su mente: frías pulidas piedras naufragando en un cenegal.

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Su cuerpo no huele: una flor sin aroma.

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Jan Pieters Sweelink. El extraño nombre del viejo músico holandés hace que la belleza parezca extraña y lejana. Escucho sus variaciones para clavecín en una antigua tonada. Youth has an end. En la vaga niebla de viejos sonidos un punto de luz aparece: el discurso del alma va a ser escuchado. La juventud termina: el fin está aquí. Nunca será. Lo sabes bien. ¿Qué, entonces? ¡Escríbelo, maldito, escríbelo! ¿Es que sirves para otra cosa?

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Tomado de POESÍA COMPLETA, James Joyce (Ediciones Coyoacán, México, Segunda Edición, 1999. Colección REINO IMAGINARIO).
Traducción de Lilia Barbachano

Alejo Carpentier sobre el surrealismo

2012-02-12T12:18:00.000-08:00

Cuando Breton fue a México, declaró que México era la tierra de elección del surrealismo, porque había ido un Día de Muertos, primero o dos de noviembre, a un cementerio de aldea y había visto a la gente comiéndose unas calaveras de azúcar de colores y de crocantes con el nombre del que se lo comía escrito sobre la calavera. Aquella gente tocando guitarra, bailando, bebiendo sobre las tumbas un Día de Muertos, los niños jugando con unos esqueletos de alambre; todo aquello le pareció extraordinario y todo lo que vio en México. Y en esto constantemente encontraban cosas típicamente surrealistas.

Por ejemplo, un día Robert Desnos y yo paseando por los alrededores del antiguo mercado de París que desapareció, pasamos frente a una tienda que no conocíamos que se llamaba Fábrica de Trampas, tenía un enorme letrero con letras doradas que decía Fábrica de Trampas. Allí se vendían trampas de toda clase: para coger zorros, para coger hasta osos, trampas enormes, ratoneras, en fin, todo lo que fuera las trampas para animales peligrosos o dañinos. Y sobre el letrero, asomados a las ventanas de una casa de huéspedes que había encima de la fábrica de trampas, había dos sacerdotes católicos de gran sotana que miraban hacia la calle. Eso lo fotografiamos inmediatamente y lo publicamos en la revista, porque eso era un cuadro surrealista en estado puro.

Yo un día, hallándome en Venezuela en un pueblo muy bello llamado El Tocuyo -es un pueblo completamente desierto que está perdido en el estado de Lara, y cuya arquitectura es todavía la del siglo XVIII, entre unas montañas que parecen de mica, son transparentes y blancas, parece que tuvieran el sol detrás, que fuesen superficies transparentes-, vi en una esquina una taberna que tenía un letrero con unas letras muy bonitas, llenas de flores y llenas de alegorías, la calle desierta y frente a la taberna dos burros amarrados, y el letrero vi de repente que decía "La fe en Dios". Esto era un cuadro surrealista en su estado puro completamente. Por suerte, iba un fotógrafo conmigo que tomó la foto en el acto.

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Extracto tomado de ALEJO CARPENTIER conferencias vol. 14 (siglo xxi editores, México, 1991)

Lalaj Ulew - Humberto Ak Abal

2012-02-12T10:11:00.000-08:00

Humberto Ak Abal (Guatemala, 1952)

Nación Maya

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LALAJ ULEW

Q´apoj je´lalaj Ulew

Chi ri´, ri q´apoj je´ lalaj ulew.

Ixim, triko, kinab´,

Man k´ota nijun q´ayes ri mataq´e,

Ri kumatz e men.

Jelik Ch´umil, kumilaj Ch´e´

Kikimatzej kib´ cho ri rex q´ayes

Kikich´uq kib´ ruk´ ri kaj.

Xo´pan k´ulo junq´ij

xe´ ch´ aw ri kumatz.

Man xtij ta chi ri uwach taq ri che´

Xkijach chi kixo´l

Ri q´apoj je´lalaj ulew.

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PARAÍSO

Aquí era el Paraíso.

Maíz, trigo, fríjol,

no había fruto prohibido,

las culebras eran mudas,

Jelik Ch´umil y Kowilaj Chee´

hacían el amor sobre la hierba

y se cubrían con el cielo.

Hasta que hablaron

las serpientes.

Prohibieron los frutos

Y se repartieron entre sí el paraíso.
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Tomado de Poetas originarios de América, Colección Sur, La Habana Cuba (2011).

UTP presenta libros ganadores del Concurso "Diplomado en Creación Literaria"

2012-02-05T12:40:00.000-08:00

Cuatro nuevos libros de cuentos de autores nacionales se presentaron el martes 31 de enero de 2012, a las 6:00 p.m., en el salón 306 (tercer piso) del Edificio de Postgrado, en el Campus “Víctor Levi Sasso” de la Universidad Tecnológica de Panamá. Se trata de: “Te tengo un cuento bueno”, de Federico Rodríguez Gutiérrez, quien obtuvo con esta obra el Premio “Diplomado en Creación Literaria” 2011, de la UTP; “Garabatos”, de Julio Moreira Cabrera; “Como sábana al viento”, de Rolando Miguel Armuelles Velarde; y “Ad infinitum”, de Lissete E. Lanuza Sáenz, obras estas que recibieron en dicho certamen sendas Menciones Honoríficas y el Fallo de Minoría, respectivamente.

De Malencuentro - Emira Rodríguez

2012-02-05T12:21:00.000-08:00

-De GEOGRAFÍA Y OTRAS PERTURBACIONES-

los hombres que parecían estrellas se fueron
al cielo en un caballo
por aquellos días las aguas estaban desatadas
los cabellos sueltos greñudos con mucha furia
no era sino en las zonas paludosas donde se
sumergían las palumelas no sabíamos aún cuando
tenía que comenzar la cuenta
todos esperando el paso de la bora y los mogotes
aguas abajo
desde que lo contaron aquellos hombres
con señal escondida en las piedras del agua
la de las dos hermanas de los castillos
a la entrada del río la que bajaba caudalosa
era de tiento el remolino de la laja
las burbujas violentas todo limos el fondo como lago
una leyenda de mujer protegía
los encuentros engaño decían ellos
ninguna furia desatada sino con mansedumbre
creíamos morir de frío
sin ver aquellos hombres en la corriente
dijeron que todos los colores se juntan en la muerte
no lo sabíamos

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De MALENCUENTRO pero tenía otros nombres - Emira Rodríguez
República Bolivariana de Venezuela, Fundación Editorial el perro y la rana, 2008

La esfinge sin secreto - Oscar Wilde

2012-02-05T12:09:00.000-08:00

Una tarde, tomaba mi vermú en la terraza del Café de la Paix, contemplando el esplendor y la miseria de la vida parisina y asombrándome del extraño panorama de orgullo y pobreza que desfilaba ante mis ojos, cuando oí que alguien me llamaba. Volví la cabeza y vi a lord Murchison. No nos habíamos vuelto a ver desde nuestra época de estudiantes, hacía casi diez años, así que me encantó encontrarme de nuevo con él y nos dimos un fuerte apretón de manos. En Oxford habíamos sido grandes amigos. Yo lo había apreciado muchísimo, ¡era tan apuesto, íntegro y divertido! Solíamos decir que habría sido el mejor de los compañeros si no hubiese dicho siempre la verdad, pero creo que todos le admirábamos más por su franqueza. Me pareció que estaba muy cambiado. Daba la impresión de estar inquieto y desorientado, como si dudara de algo. Comprendí que no podía ser un caso de escepticismo moderno, pues Murchison era el más firme de los conservadores, y creía con la misma convicción en el Pentateuco que en la Cámara de los Pares; así que llegué a la conclusión de que se trataba de una mujer, y le pregunté si se había casado.

-No comprendo suficientemente bien a las mujeres -respondió.

-Mi querido Gerald -dije-, las mujeres están hechas para ser amadas, no comprendidas.

-Soy incapaz de amar a alguien en quien no puedo confiar -replicó.

-Creo que hay un misterio en tu vida, Gerald -exclamé-; ¿de qué se trata?

-Vamos a dar una vuelta en coche -contestó-, aquí hay demasiada gente. No, un carruaje amarillo no, de cualquier otro color... Mira, aquel verde oscuro servirá.

Y poco después bajábamos trotando por el bulevar en dirección a la Madeleine.

-¿Dónde vamos? -quise saber.

-¡Oh, donde tú quieras! -repuso-. Al restaurante del Bois de Boulogne; cenaremos allí y me hablarás de tu vida.

-Me gustaría que tú lo hicieras antes -dije-. Cuéntame tu misterio.

Lord Murchison sacó de su bolsillo una cajita de tafilete con cierre de plata y me la entregó. La abrí. En el interior llevaba la fotografía de una mujer. Era alta y delgada, y de un extraño atractivo, con sus grandes ojos de mirada distraída y su pelo suelto. Parecía unaclairvoyante, e iba envuelta en ricas pieles.

-¿Qué opinas de ese rostro? -inquirió-. ¿Lo crees sincero?

Lo examiné detenidamente. Tuve la sensación de que era el rostro de alguien que guardaba un secreto, aunque fuese incapaz de adivinar si era bueno o malo. Se trataba de una belleza moldeada a fuerza de misterios... una belleza psicológica, en realidad, no plástica... y el atisbo de sonrisa que rondaba sus labios era demasiado sutil para ser realmente dulce.

-Bueno -exclamó impaciente-, ¿qué me dices?

-Es la Gioconda envuelta en martas cibelinas -respondí-. Cuéntame todo sobre ella.

-Ahora no, después de la cena -replicó, antes de empezar a hablar de otras cosas.

Cuando el camarero trajo el café y los cigarrillos, recordé a Gerald su promesa. Se levantó de su asiento, recorrió dos o tres veces de un lado a otro la estancia y, desplomándose en un sofá, me contó la siguiente historia:

-Una tarde -dijo-, estaba paseando por la Calle Bond alrededor de las cinco. Había una gran aglomeración de carruajes, y éstos estaban casi parados. Cerca de la acera, había un pequeño coche amarillo que, por algún motivo, atrajo mi atención. Al pasar junto a él, vi asomarse el rostro que te he enseñado esta tarde. Me fascinó al instante. Estuve toda la noche obsesionado con él, y todo el día siguiente. Caminé arriba y abajo por esa maldita calle, mirando dentro de todos los carruajes y esperando la llegada del coche amarillo; pero no pude encontrar a ma belle inconnue y empecé a pensar que se trataba de un sueño. Aproximadamente una semana después, tenía una cena en casa de Madame de Rastail. La cena iba a ser a las ocho; pero, media hora después, seguíamos esperando en el salón. Finalmente, el criado abrió la puerta y anunció a lady Alroy. Era la mujer que había estado buscando. Entró muy despacio, como un rayo de luna vestido de encaje gris y, para mi inmenso placer, me pidieron que la acompañase al comedor.

»-Creo que la vi en la Calle Bond hace unos días, lady Alroy -exclamé con la mayor inocencia cuando nos hubimos sentado.

»Se puso muy pálida y me dijo quedamente:

»-No hable tan alto, por favor; pueden oírlo.

»Me sentí muy desdichado por haber empezado tan mal, y me zambullí imprudentemente en el asunto del teatro francés. Ella apenas decía nada, siempre con la misma voz baja y musical, y parecía tener miedo de que alguien la escuchara. Me enamoré apasionada, estúpidamente de ella, y la indefinible atmósfera de misterio que la rodeaba despertó mi más ferviente curiosidad. Cuando estaba a punto de marcharse, poco después de la cena, le pregunté si me permitiría ir a visitarla. Ella pareció vacilar, miró a uno y otro lado para comprobar si había alguien cerca de nosotros, y luego repuso:

»-Sí, mañana a las cinco menos cuarto.

»Pedí a Madame de Rastail que me hablara de ella, pero lo único que logré saber fue que era una viuda con una casa preciosa en Park Lane; y como algún aburrido científico empezó a disertar sobre las viudas, a fin de ilustrar la supervivencia de los más capacitados para la vida matrimonial, me despedí y regresé a casa.

»Al día siguiente llegué a Park Lane con absoluta puntualidad, pero el mayordomo me comunicó que lady Alroy acababa de marcharse. Me dirigí al club bastante apesadumbrado y totalmente perplejo, y, después de meditarlo con detenimiento, le escribí una carta pidiéndole permiso para intentar visitarla cualquier otra tarde. No recibí ninguna respuesta en varios días, pero finalmente llegó una pequeña nota diciendo que estaría en casa el domingo a las cuatro, y con esta extraordinaria postdata: "Le ruego que no vuelva a escribirme a esta dirección; se lo explicaré cuando le vea". El domingo me recibió y no pudo estar más encantadora; pero, cuando iba a marcharme, me rogó que, si en alguna ocasión la escribía de nuevo, dirigiera mi carta "a la atención de la señora Knox, Biblioteca Whittaker, Calle Green”.

»-Existen razones -dijo- que no me permiten recibir cartas en mi propia casa.

»Durante toda aquella temporada, la vi con asiduidad, Y jamás la abandonó aquel aire de misterio. A veces se me ocurría pensar que estaba bajo el poder de algún hombre, pero parecía tan inaccesible que no podía creerlo. Era realmente difícil para mí llegar a alguna conclusión, pues era como uno de esos extraños cristales que se ven en los museos, y que tan pronto son transparentes como opacos. Al final decidí pedirle que se casara conmigo: estaba harto del constante sigilo que imponía a todas mis visitas y a las escasas cartas que le enviaba. Le escribí a la biblioteca para preguntarle si podía reunirse conmigo el lunes siguiente a las seis. Me respondió que sí, y yo me sentí en el séptimo cielo. Estaba loco por ella, a pesar del misterio, pensaba yo entonces -por efecto de él, comprendo ahora-. No; era la mujer lo que yo amaba. El misterio me molestaba, me enloquecía. ¿Por qué me puso el azar en su camino?

-Entonces, ¿lo descubriste? -exclamé.

-Eso me temo -repuso-. Puedes juzgar por ti mismo.

»El lunes fui a almorzar con mi tío y, hacia las cuatro, llegué a Marylebone Road. Mi tío, como sabes, vive en Regent’s Park. Yo quería ir a Piccadilly y, para atajar, atravesé un montón de viejas callejuelas. De pronto, vi delante de mí a lady Alroy, completamente tapada con un velo y andando muy deprisa. Al llegar a la última casa de la calle, subió los escalones, sacó una llave y entró en ella. "He aquí el misterio", pensé; y me acerqué presuroso a examinar la vivienda. Parecía uno de esos lugares que alquilan habitaciones. Su pañuelo se había caído en el umbral. Lo recogí y lo metí en mi bolsillo. Entonces empecé a cavilar sobre lo que debía hacer. Llegué a la conclusión de que no tenía el menor derecho a espiarla y me dirigí en carruaje al club. A las seis aparecí en su casa. Se hallaba recostada en un sofá, con un elegante vestido de tisú plateado sujeto con unas extrañas adularias que siempre llevaba. Estaba muy hermosa.

»-No sabe cuánto me alegro de verlo -dijo-; no he salido en todo el día

»La miré sorprendido, y sacando el pañuelo de mi bolsillo, se lo entregué.

»-Se le cayó esta tarde en la Calle Cummor, lady Alroy -señalé sin inmutarme.

»Me miró horrorizada, pero no hizo ninguna tentativa de coger el pañuelo.

»-¿Qué estaba haciendo allí? -inquirí.

»-¿Y qué derecho tiene usted a preguntármelo? -exclamó ella.

»-El derecho de un hombre que la quiere -contesté-; he venido para pedirle que sea mi mujer.

»Ocultó el rostro entre las manos y se deshizo en un mar de lágrimas.

»-Debe contármelo -proseguí.

»Ella se puso en pie y, mirándome a la cara, respondió:

»-Lord Murchison, no tengo nada que contarle.

»-Fue usted a reunirse con alguien -afirmé-; ése es su misterio.

»Lady Alroy adquirió una palidez cadavérica y dijo:

»-No fui a reunirme con nadie.

»-¿Acaso no puede decir la verdad? -exclamé.

»-Ya se la he dicho -repuso.

»Yo estaba furibundo, enloquecido; no recuerdo mis palabras, pero la acusé de cosas terribles. Finalmente, me precipité fuera de su domicilio. Ella me escribió una carta al día siguiente; se la devolví sin abrir y me fui a Noruega con Alan Colville. Regresé un mes más tarde y lo primero que leí en el Morning Post fue la muerte de lady Alroy. Se había resfriado en la ópera, y había muerto de una congestión pulmonar a los cinco días. Me encerré en casa y no quise ver a nadie. La había querido demasiado, la había amado con locura. ¡Santo Dios! ¡Cuánto había amado a esa mujer!

-¿Y nunca fuiste a aquella casa? -le interrumpí.

-Sí -replicó.

»Un día me dirigí a la Calle Cummor. No pude evitarlo; me torturaba la duda. Llamé a la puerta y me abrió una mujer de aire respetable. Le pregunté si tenía alguna habitación para alquilar.

»-Verá, señor -contestó-, en teoría los salones están alquilados; pero, como hace tres meses que la señora no viene y que nadie paga la renta, puede usted quedarse con ellos.

»-¿Es ésta su inquilina? -quise saber, mostrándole la foto.

»-Sin duda alguna -exclamó-, y ¿cuándo piensa volver, señor?

»-La señora ha fallecido -repuse.

»-¡Oh, señor, espero que no sea cierto! -dijo la mujer-. Era mi mejor inquilina. Me pagaba tres guineas a la semana sólo por sentarse en mis salones de vez en cuando.

»-¿Se reunía con alguien? -le pregunté.

»Pero la mujer me aseguró que no, que siempre llegaba sola y jamás veía a nadie.

»-¿Y qué diablos hacía? -inquirí.

»-Se limitaba a sentarse en el salón, señor, y leía libros; a veces también tomaba el té -respondió ella.

»No supe qué contestarle, así que le di una libra y me marché.

-Y bien, ¿qué crees que significaba todo aquello? ¿No pensarás que la mujer decía la verdad?

-Pues claro que lo pienso.

-Entonces, ¿por qué acudía allí lady Alroy?

-Mi querido Oswald -replicó-, lady Alroy era simplemente una mujer obsesionada con el misterio. Alquiló esas habitaciones por el placer de ir allí tapada con su velo, imaginando que era la heroína de una novela. Le encantaban los secretos, pero no era más que una esfinge sin secreto.

-¿De veras lo crees?

-Estoy convencido.

Sacó la cajita de tafilete, la abrió y contempló la fotografía.

-Sigo teniendo mis dudas -exclamó finalmente.

FIN

Poetas panameños invitados al VIII Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua, 2012.

2012-02-03T09:43:00.000-08:00

Los poetas panameños Gorka Lasa y LilMaría Herrera, invitados, junto a poetas de más 60 países, al prestigioso FestivalInternacional de Poesía de Granada, Nicaragua.

El poeta panameño GorkaLasa y la poeta Lil María Herrera, representarán a Panamá como parte de los másde 100 poetas especialmente invitados a participar en el Octavo FestivalInternacional de Poesía de Granada, Nicaragua, a celebrarse en el Casco Colonialde la histórica ciudad de Granada, del 13 al 18 de febrero de 2012.

En esta ocasión, elreconocido evento internacional estará dedicado al poeta nicaragüense Carlos Martínez Rivas, considerado unode los escritores más influyentes del país anfitrión. “La poesía es una insurrección solitaria”, es el lema del Octavo Festival Poético de Granada, 2012.

Representando a Panamá eneste prestigioso evento internacional fueron invitados el poeta y escritor Gorka Lasa Tribaldos y la poeta y escritora Lil María Herrera, quienes ofreceránrecitales, mesas redondas y conferencias en el hermano país. Ambos escritorescuentan con varias obras publicadas, talleres, reconocimientos, y una sólidatrayectoria literaria dentro de las letras panameñas.

El Festival tendrá comoinvitado de honor al poeta Derek Walcott, ganador del premio Nobel deLiteratura en 1992. Los poetas con invitación especial al Festival son: 22europeos, 7 asiáticos, 6 africanos, 2 de Oceanía, 49 de Centroamérica, 23 deAmérica del Sur y el Caribe y 7 de América del Norte.

El Festival de Granada durantesus ocho ediciones, ha reunido a más de 1000 poetas procedentes de cerca de 100países del mundo, y ha contado con la presencia anual de más de 50 mil turistasinternacionales.

Wislawa Szymborska (1923-2011) - Unas palabras sobre pornografía

2012-02-01T16:37:00.000-08:00

No hay peor lujuria que pensar.
Es pura lascivia que se propaga cual hierbajo anemófilo
por los parterres reservados a las margaritas.

Nada hay sagrado para quienes piensan.
Con descaro llaman a las cosas por su nombre,
elaboran análisis disipados y síntesis concupiscentes,
se entregan a la salvaje y libertina persecución de la verdad desnuda,
al toqueteo libidinoso de temas delicados,
al roce de opiniones. Y se quedan tan anchos.

A la luz del día o al abrigo de la noche,
se juntan en parejas , triángulos y círculos.
No importan sexo ni edad de los integrantes.
Les brillan los ojos, les arden las mejillas.
El amigo pervierte al amigo.
Hijas depravadas corrompen a sus padres.
El hermano celestinea con su hermana menor.

Les apetecen otros frutos,
los del árbol prohibido de la ciencia,
y no las nalgas rosadas de las revistas en color,
ni la pornografía al uso, ingenua en el fondo.
Les divierten los libros sin estampas,
con único interés : ciertas frases
subrayadas a uña o a lápiz rojo.

¡Qué espanto!¡En qué posturas,
y con qué escabrosa simplicidad
se deja una mente fecundar por otra!
No constan ni en el mismísimo Kamasutra.

En estas citas sólo el té está caliente.
La gente se sienta, mueve los labios.
Cruza las piernas, pero cada cual las propias.
Así, un pie descansa en el suelo,
y el otro, el libre, se columpia en el aire.
Sólo de vez en cuando alguien se levanta,
se acerca a la ventana
y por una rendija de la persiana
fisga la calle.

De Paisaje con grano de arena
En Zoopathttp://patriciadamiano.blogspot.com

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Fotografía (c) La Vanguardia

Poesía de Maritza Sevilla

2012-02-01T16:22:00.000-08:00

ÁRBOL

Árbol de sombra,
déjame morder
las manzanas jugosas
de tu robusto pecho.

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RITO DE SILENCIO

Al acallar la mente, agoniza la palabra.
Germina la conciencia nítida y pura.
Se alejan las formas,
abriendo su abanico de colores al cálido soplo.
La figura del hombre huye con la niebla.
Una espuma de silencio salta
hasta humedecer la impermanencia.

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El viaje era como cabalgar de prisa sobre el lomo desnudo de la permanencia.

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Tomado de La Casa de los Besos Brujos - Poesías y Escritos de mis viajes (Editorial Mariano Arosemena, INAC, 2010)

Presentación de "Cómicas de Berlín" de A. Morales Cruz

2012-02-01T16:08:00.000-08:00

Miércoles 15 de febrero, 6.00pm
En el Edificio #3, Biblioteca
Campus "Víctor Levi Sasso" de la
Universidad Tecnológica de Panamá

Habrá brindis

Primera Colección de Obras para niños, de Autores Panameños.

2012-01-15T14:36:00.000-08:00

La Asociación de Cónyuges de Diputados

La Asamblea Nacional

y La Academia Panameña de Literatura Infantil y Juvenil

invitan a la presentación de la Primera Colección de Obras para niños, de Autores Panameños.

El miércoles 18 de enero, a las 5.00pm
En el Salón Manuel A. Lenée (Salon Azul)
del Palacio Justo Arosemena
Ciudad de Panamá

Seminario Taller: Aproximación teórica a la literatura infantil.

2012-01-15T11:31:00.000-08:00

SEMINARIO TALLER

APROXIMACIÓN TEÓRICA A LA LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL, APLIJ

Dictado por el Profesor y escritor cubano LUIS CABRERA DELGADO

Lugar. BIBLIOTECA NACIONAL, PARQUE OMAR

DEL 16 AL 20 DE ENERO DE 8AM A 12M

Se abordarán criterios teóricos contemporáneos alrededor de la literatura infanto juvenil que permitirá la valoración crítica del corpus actual de la creación y publicación de estos libros en America Latina y así establecer un parámetro comparativo respecto a la literatura panameña.

Entre otros temas de interés que abordará el Profesor Cabrera, están:

La Literatura de Vanguardia en América Latina

Autores Representativos de nuestra América

La presencia de temas como la muerte, el sexo, la política entre otros

Funciones estéticas y éticas de la Literatura Infantil

Formas de Fantasía Literaria

El Profesor Cabrera es autor de muchas obras para niños premiadas dentro y fuera de Cuba. Ha sido distinguido por su labor de promoción de la literatura infantil y es actualmente el Presidente de la Academia de Literatura Infantil y Juvenil de Cuba.

Contacto: delgado.irene@gmail.com

Funes El Memorioso - Jorge Luis Borges

2012-01-15T11:13:00.000-08:00

Funes El Memorioso

(Artificios, 1944;

Ficciones, 1944)

Lo recuerdo (yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) con una oscura pasionaria en la mano, viéndola como nadie la ha visto, aunque la mirara desde el crepúsculo del día hasta el de la noche, toda una vida entera. Lo recuerdo, la cara taciturna y aindiada y singularmente remota, detrás del cigarrillo. Recuerdo (creo) sus manos afiladas de trenzador. Recuerdo cerca de esas manos un mate, con las armas de la Banda Oriental; recuerdo en la ventana de la casa una estera amarilla, con un vago paisaje lacustre. Recuerdo claramente su voz; la voz pausada, resentida y nasal del orillero antiguo, sin los silbidos italianos de ahora. Más de tres veces no lo vi; la última, en 1887... Me parece muy feliz el proyecto de que todos aquellos que lo trataron escriban sobre él; mi testimonio será acaso el más breve y sin duda el más pobre, pero no el menos imparcial del volumen que editarán ustedes. Mi deplorable condición de argentino me impedirá incurrir en el ditirambo —género obligatorio en el Uruguay, cuando el tema es un uruguayo. Literato, cajetilla, porteño: Funes no dijo esas injuriosas palabras, pero de un modo suficiente me consta que yo representaba para él esas desventuras. Pedro Leandro Ipuche ha escrito que Funes era un precursor de los superhombres; “Un Zarathustra cimarrón y vernáculo”; no lo discuto, pero no hay que olvidar que era también un compadrito de Fray Bentos, con ciertas incurables limitaciones.

Mi primer recuerdo de Funes es muy perspicuo. Lo veo en un atardecer de marzo o febrero del año ochenta y cuatro. Mi padre, ese año, me había llevado a veranear a Fray Bentos. Yo volvía con mi primo Bernardo Haedo de la estancia de San Francisco. Volvíamos cantando, a caballo, y ésa no era la única circunstancia de mi felicidad. Después de un día bochornoso, una enorme tormenta color pizarra había escondido el cielo. La alentaba el viento del Sur, ya se enloquecían los árboles; yo tenía el temor (la esperanza) de que nos sorprendiera en un descampado el agua elemental. Corrimos una especie de carrera con la tormenta. Entramos en un callejón que se ahondaba entre dos veredas altísimas de ladrillo. Había oscurecido de golpe; oí rápidos y casi secretos pasos en lo alto; alcé los ojos y .vi un muchacho que corría por la estrecha y rota vereda como por una estrecha y rota pared. Recuerdo la bombacha, las alpargatas, recuerdo el cigarrillo en el duro rostro, contra el nubarrón ya sin límites. Bernardo le gritó imprevisiblemente: ¿Qué horas son, Ireneo? Sin consultar el cielo, sin detenerse, el otro respondió: Faltan cuatro mínutos para las ocho, joven Bernardo Juan Francisco. La voz era aguda, burlona.

Yo soy tan distraído que el diálogo que acabo de referir no me hubiera llamado la atención si no lo hubiera recalcado mi primo, a quien estimulaban (creo) cierto orgullo local, y el deseo de mostrarse indiferente a la réplica tripartita del otro.

Me dijo que el muchacho del callejón era un tal Ireneo Funes, mentado por algunas rarezas como la de no darse con nadie y la de saber siempre la hora, como un reloj. Agregó que era hijo de una planchadora del pueblo, María Clementina Funes, y que algunos decían que su padre era un médico del saladero, un inglés O'Connor, y otros un domador o rastreador del departamento del Salto. Vivía con su madre, a la vuelta de la quinta de los Laureles.

Los años ochenta y cinco y ochenta y seis veraneamos en la ciudad de Montevideo. El ochenta y siete volví a Fray Bentos. Pregunté, como es natural, por todos los conocidos y, finalmente, por el “cronométrico Funes”. Me contestaron que lo había volteado un redomón en la estancia de San Francisco, y que había quedado tullido, sin esperanza. Recuerdo la impresión de incómoda magia que la noticia me produjo: la única vez que yo lo vi, veníamos a caballo de San Francisco y él andaba en un lugar alto; el hecho, en boca de mi primo Bernardo, tenía mucho de sueño elaborado con elementos anteriores. Me dijeron que no se movía del catre, puestos los ojos en.la higuera del fondo o en una telaraña. En los atardeceres, permitía que lo sacaran a la ventana. Llevaba la soberbia hasta el punto de simular que era benéfico el golpe que lo había fulminado... Dos veces lo vi atrás de la reja, que burdamente recalcaba su condición de eterno prisionero: una, inmóvil, con los ojos cerrados; otra, inmóvil también, absorto en la contemplación de un oloroso gajo de santonina.

No sin alguna vanagloria yo había iniciado en aquel tiempo el estudio metódico del latin. Mi valija incluía el De viris illustribus de Lhomond, elThesaurus de Quicherat, los comentarios de Julio César y un volumen impar de la Naturalis historia de Plinio, que excedía (y sigue excediendo) mis módicas virtudes de latinista. Todo se propala en un pueblo chico; Ireneo, en su rancho de las orillas, no tardó en enterarse del arribo de esos libros anómalos. Me dirigió una carta florida y ceremoniosa, en la que recordaba nuestro encuentro, desdichadamente fugaz, “del día siete de febrero del año ochenta y cuatro”, ponderaba los gloriosos servicios que don Gregorio Haedo, mi tío, finado ese mismo año, “había prestado a las dos patrias en la valerosa jornada de Ituzaingó”, y me solicitaba el préstamo de cualquiera de los volúmenes, acompañado de un diccionario “para la buena inteligencia del texto original, porque todavía ignoro el latín”. Prometía devolverlos en buen estado, casi inmediatamente. La letra era perfecta, muy perfilada; la ortografía, del tipo que Andrés Bello preconizó: i por y, j por g. Al principio, temí naturalmente una broma. Mis primos me aseguraron que no, que eran cosas de Ireneo. No supe si atribuir a descaro, a ignorancia o a estupidez la idea de que el arduo latín no requería más instrumento que un diccionario; para desengañarlo con plenitud le mandé el Gradus ad Parnassum de Quicherat. y la obra de Plinio:

El catorce de febrero me telegrafiaron de Buenos Aires que volviera inmediatamente, porque mi padre no estaba “nada bien”. Dios me perdone; el prestigio de ser el destinatario de un telegrama urgente, el deseo de comunicar a todo Fray Bentos la contradicción entre la forma negativa de la noticia y el perentorio adverbio, la tentación de dramatizar mi dolor, fingiendo un viril estoicismo, tal vez me distrajeron de toda posibilidad de dolor. Al hacer la valija, noté que me faltaban el Gradus y el primer tomo de la Naturalis historia. El “Saturno” zarpaba al día siguiente, por la mañana; esa noche, después de cenar, me encaminé a casa de Funes. Me asombró que la noche fuera no menos pesada que el día.

En el decente rancho, la madre de Funes me recibió. Me dijo que Ireneo estaba en la pieza del fondo y que no me extrañara encontrarla a oscuras, porque Ireneo sabía pasarse las horas muertas sin encender la vela. Atravesé el patio de baldosa, el corredorcito; llegué al segundo patio. Había una parra; la oscuridad pudo parecerme total. Oí de pronto la alta y burlona voz de Ireneo. Esa voz hablaba en latín; esa voz (que venía de la tiniebla) articulaba con moroso deleite un discurso o plegaria o incantación. Resonaron las sílabas romanas en el patio de tierra; mi temor las creía indescifrables, interminables; después, en el enorme diálogo de esa noche, supe que formaban el primer párrafo del vigésimocuarto capítulo del libro séptimo de la Naturalis historia. La materia de ese capítulo es la memoria; las palabras últimas fueron ut nihil non usdem verbis redderetur auditum.

Sin el menor cambio de voz, Ireneo me dijo que pasara. Estaba en el catre, fumando. Me parece que no le vi la cara hasta el alba; creo rememorar el ascua momentánea del cigarrillo. La pieza olía vagamente a humedad. Me senté; repetí la historia del telegrama y de la enfermedad de mi padre. Arribo, ahora, al más dificil punto de mi relato. Este (bueno es que ya lo sepa el lector) no tiene otro argumento que ese diálogo de hace ya medio siglo. No trataré de reproducir sus palabras, irrecuperables ahora. Prefiero resumir con veracidad las muchas cosas que me dijo Ireneo. El estilo indirecto es remoto y débil; yo sé que sacrifico la eficacia de mi relato; que mis lectores se imaginen los entrecortados períodos que me abrumaron esa noche.

Ireneo empezó por enumerar, en latín y español, los casos de memoria prodigiosa registrados por la Naturalis historia: Ciro, rey de los persas, que sabía llamar por su nombre a todos los soldados de sus ejércitos; Mitrídates Eupator, que administraba la justicia en los 22 idiomas de su imperio; Simónides, inventor de la mnemotecnia; Metrodoro, que profesaba el arte de repetir con fidelidad lo escuchado una sola vez. Con evidente buena fe se maravilló de que tales casos maravillaran. Me dijo que antes de esa tarde lluviosa en que lo volteó el azulejo, él había sido lo que son todos los cristianos: un ciego, un sordo, un abombado, un desmemoriado. (Traté de recordarle su percepción exacta del tiempo, su memoria de nombres propios; no me hizo caso.) Diecinueve años había vivido como quien sueña: miraba sin ver, oía sin oír, se olvidaba de todo, de casi todo. Al caer, perdió el conocimiento; cuando lo recobró, el presente era casi intolerable de tan rico y tan nítido, y también las memorias más antiguas y más triviales. Poco después averiguó que estaba tullido. El hecho apenas le interesó. Razonó (sintió) que la inmovilidad era un precio mínimo. Ahora su percepción y su memoria eran infalibles.

Nosotros, de un vistazo, percibimos tres copas en una mesa; Funes, todos los vástagos y racimos y frutos que comprende una parra. Sabía las formas de las nubes australes del amanecer del treinta de abril de mil ochocientos ochenta y dos y podía compararlas en el recuerdo con las vetas de un libro en pasta española que sólo había mirado una vez y con las líneas de la espuma que un remo levantó en el Río Negro la víspera de la acción del Quebracho. Esos recuerdos no eran simples; cada imagen visual estaba ligada a sensaciones musculares, térmicas, etc. Podía reconstruir todos los sueños, todos los entresueños. Dos o tres veces había reconstruido un día entero; no había dudado nunca, pero cada reconstrucción había requerido un día entero. Me dijo: Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo. Y también: Mis sueños son como 1a vigilia de ustedes. Y también, hacia el alba: Mi memoría, señor, es como vacíadero de basuras. Una circunferencia en un pizarrón, un triángulo rectángulo, un rombo, son formas que podemos intuir plenamente; lo mismo le pasaba a Ireneo con las aborrascadas crines de un potro, con una punta de ganado en una cuchilla, con el fuego cambiante y con la innumerable ceniza, con las muchas caras de un muerto en un largo velorio. No sé cuántas estrellas veía en el cielo.

Esas cosas me dijo; ni entonces ni después las he puesto en duda. En aquel tiempo no había cinematógrafos ni fonógrafos; es, sin embargo, inverosímil y hasta increíble que nadie hiciera un experimento con Funes. Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos profundamente que somos in—mortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las cosas y sabrá todo.

La voz de Funes, desde la oscuridad, seguía hablando..

Me dijo que hacia 1886 había discurrido un sistema original de numeración y que en muy pocos días había rebasado el veinticuatro mil. No lo había escrito, porque lo pensado una sola vez ya no podía borrársele. Su primer estímulo, creo, fue el desagrado de que los treinta y tres orientales requirieran dos signos y tres palabras, en lugar de una sola palabra y un solo signo. Aplicó luego ese disparatado principio a los otros números. En lugar de siete mil trece, decía (por ejemplo) Máximo Pérez; en lugar de siete mil catorce, El Ferrocarril; otros números eran Luis Melián Lafinur, Olimar, azufre, los bastos, la ballena, gas, 1a caldera, Napoleón, Agustín vedia. En lugar de quinientos, decía nueve. Cada palabra tenía un signo particular, una especie marca; las últimas muy complicadas... Yo traté explicarle que esa rapsodia de voces inconexas era precisamente lo contrario sistema numeración. Le dije decir 365 tres centenas, seis decenas, cinco unidades; análisis no existe en los “números” El Negro Timoteo o manta de carne. Funes no me entendió o no quiso entenderme.

Locke, siglo XVII, postuló (y reprobó) idioma imposible en el que cada cosa individual, cada piedra, cada pájaro y cada rama tuviera nombre propio; Funes proyectó alguna vez un idioma análogo, pero lo desechó por parecerle demasiado general, demasiado ambiguo. En efecto, Funes no sólo recordaba cada hoja de cada árbol de cada monte, sino cada una de las veces que la había percibido o imaginado. Resolvió reducir cada una de sus jornadas pretéritas a unos setenta mil recuerdos, que definiría luego por cifras. Lo disuadieron dos consideraciones: la conciencia de que la tarea era interminable, la conciencia de que era inútil. Pensó que en la hora de la muerte no habría acabado aún de clasificar todos los recuerdos de la niñez.

Los dos proyectos que he indicado (un vocabulario infinito para serie natural de los números, un inútil catálogo mental de todas las imágenes del recuerdo) son insensatos, pero revelan cierta balbuciente grandeza. Nos dejan vislumbrar o inferir el vertiginoso mundo de Funes. Éste, no lo olvidemos, era casi incapaz de ideas generales, platónicas. No sólo le costaba comprender que el símbolo genérico perro abarcara tantos individuos dispares de diversos tamaños y diversa forma; le molestaba que el perro de las tres y catorce (visto de perfil) tuviera el mismo nombre que el perro de las tres y cuarto (visto de frente). Su propia cara en el espejo, sus propias manos, lo sorprendían cada vez. Refiere Swift que el emperador de Lilliput discernía el movimiento del minutero; Funes discernía continuamente los tranquilos avances de la corrupción, de las caries, de la fatiga. Notaba los progresos de la muerte, de la humedad. Era el solitario y lúcido espectador de un mundo multiforme, instantáneo y casi intolerablemente preciso. Babilonia, Londres y Nueva York han abrumado con feroz esplendor la imaginación de los hombres; nadie, en sus torres populosas o en sus avenidas urgentes, ha sentido el calor y la presión de una realidad tan infatigable como la que día y noche convergía sobre el infeliz Ireneo, en su pobre arrabal sudamericano. Le era muy difícil dormir. Dormir es distraerse del mundo; Funes, de espaldas en el catre, en la sombra, se figuraba cada grieta y cada moldura de las casas precisas que lo rodeaban. (Repito que el menos importante de sus recuerdos era más minucios y más vivo que nuestra percepción de un goce físico o de un tormento físico.) Hacia el Este, en un trecho no amanzanado, había casas nuevas, desconocidas. Funes las imaginaba negras, compactas, hechas de tiniebla homogénea; en esa dirección volvía la cara para dormir. También solía imaginarse en el fondo del río, mecido y anulado por la corriente.

Había aprendido sin esfuerzo el inglés, el francés, el portugués, el latín. Sospecho, sin embargo, que no era muy capaz de pensar. Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, abstraer. En el abarrotado mundo de Funes no había sino detalles, casi inmediatos.

La recelosa claridad de la madrugada entró por el patio de tierra.

Entonces vi la cara de la voz que toda la noche había hablado. Ireneo tenía diecinueve años; había nacido en 1868; me pareció monumental como el bronce, más antiguo que Egipto, anterior a las profecías y a las pirámides. Pensé que cada una de mis palabras (que cada uno de mis gestos) perduraría en su implacable memoria; me entorpeció el temor de multiplicar ademanes inútiles.

Ireneo Funes murió en 1889, de una congestión pulmonar.

1942
Jorge Luis Borges
(1899–1986)

Reseña del poemario Novilunio, de Javier Febo Santiago

2012-01-15T11:00:00.000-08:00

En fase de Novilunio: reflexión, encuentro y sexualidad

Por Ana María Fuster

“Todos los días debiéramos preocuparnos por escuchar buenamúsica, leer hermosos poemas, extasiarnos en lindas pinturas y hablar palabras razonables,” disertó una vez el genio alemán Goethe. Así, el arte nos salva de la muerte, de la ceguera de la sangre (o de eso que denominan alma), y más en estos tiempos convulsos donde se ha perdido el respeto a la vida, el sentido de los sueños, el culto a “tener” “ahora”. Por el contrario, el oficio del poeta debe estar cargado de estas palabras razonables y belleza. Belleza con el significado de obsequiarnosplacer a través de la forma, de los sentidos y el movimiento. El verso debe transgredir el conformismo, la rutina y encaminar a los fluidos de la razón, al grito y al deseo.

El lector de poesía es el más exigente. No se queda quieto. Exige que el poema esté trabajado con arte, que lo convoque a viajar a través de la palabra, sentir solidaridad, pasión o hasta odio, si fuese el caso. Si esto le sucede, estimado lector, usted se encontrará satisfecho ante el nacimiento de Novilunio. Un poemario razonable y bello, donde el hombre transita por el mundo, la locura, la mentira, las pasiones, el amor y la búsqueda de la verdad, sea en el cielo, sea desde el infierno.

La Luna Nueva (Novilunio) ocurre justo cuando Ella se coloca entre el Sol y la Tierra, y no se ve, pero allí está. Se impone esa luna negra, luna oscura que invita a los eclipses. Son estos versos de Javier Febo Santiago: un juego donde la pasión, la locura, el amor y el deseo danzan húmedos y libidinosos desde la certeza de quitarle el antifaz a la mentira y presentarse amado y amante con sus defectos y virtudes a ese “clímax inquieto / insufrible” (pág. 115). Aquí, la palabra inquieta recorre al hombre y su yo apasionado entre el Sol, el Eclipse y la Luna. Después de todo, “si hay poesía, hay acotamiento de goce” (cita de Jacques-Marie Émile Lacan).

En estos poemas, la voz poética huye de la mentira, de las apariencias o del engañoso divertimento de las apariencias. Aquí la única verdad se alcanza en la unión sexual de los cuerpos y la búsqueda de entender la vida junto a la otredad. Esa vida que es y no es, tal como las maniobras del destino, los engaños de la Luna. Sin embargo, el poeta no sufre ni se siente impotente, no da señales de caer en la angustia del poeta incomprendido, mucho menos del poeta maldito. Javier Febo tiene la última palabra, el control de la realidad y del amor, en especial del sexo, divina eyaculación, sin perder de perspectiva su realidad personal. “Faltan cinco / para embarazar / a la madrugada / con el semen / de mis ojos.” (pág. 71)

El poeta tiene dominio de la vida y la palabra. Febo Santiago se define en uno de los poemas más reveladores (no exento de ese humor mordaz que lo caracteriza) del poemario: “Contigo estoy en búsqueda / Me invento trabajos / le predico a duendes / evangelios esotéricos / abro puertas, las cierro / las dejo entreabiertas / recito malabares, ciencias / remodelo enciclopedias / escribo enfermedades / cocino verbos, adverbios / y adjetivos / […] / Contigo estoy en búsqueda / de la pedagogía de la vida “. Y, en efecto, este es el poema enlace entre sus dos publicaciones Novilunio (2011) con el anterior, Avisos de locura (2010).

En Avisos de la Locura, primerizo de Febo Santiago, se destaca esa exaltación por el mundo lírico entre la pasión y la locura, las apariencias, los sueños narcóticos y la imposibilidad de una verdad absoluta. “Es verdad y es mentira / Nada absoluto / Qué es absoluto / nada / […] / Niego mi nombre / lo despojo de significado / lo acomplejo / indaga su lugar / y vuelve / siempre vuelve.” (Verdad y Mentira, Avisos de Locura, pág. 23). Un poemario que llega hasta el límite, es un grito desesperado, donde “[saber vivir / es un arte y una tragedia / […] / la vida / es el apóstol / de la muerte” (Vida o muerte, pág. 79).

Así la “locura del poeta” nos acerca casi a Erasmo de Rotterdam cuando el humanista neerlandés expone en su Elogio de la locura que “la razón, para ser razonable, debe verse a sí misma con los ojos de una locura irónica”. En ese punto donde, a través de la locura, el hombre podrá razonar correctamente. Y es que jamás llegaremos a ser dueños absolutos de la razón. Entonces la locura del poeta al límite, se desborda de versos y nos lleva a su mundo apasionado y reflexivo. Atmósfera, que de forma más sutil, también se percibe a través de la lectura de Novilunio.

“Golpéame / con los cráteres vendados / de la Luna / con los rayos ultravioletas / del Sol / amanoplados / para que me ensangrientes / profusamente / despóticamente / como si ya no me amaras / Y te de pena / y yo te pida perdón.” ( pág. 33.)

Sol, Luna, Eclipse, esa trilogía, que divide temáticamente en tres secciones el poemario, se funden en un fluir intelectual y sensual que caracterizan esta poesía de Javier Febo. El yo y el otro colectivo social, el yo y el objeto del amor; codificados a través de los versos que provocan a pensar, sentir, liberarse y amar con pasión. Aún en los tiempos que duda, rotundamente humano: “No tengo dinero / sólo tiempo / juventud / un poco de veneno / y te tengo a ti” (pág. 113.) Reflexión, encuentro, sexualidad recorren estas páginas, en las que la voz poética invariablemente dirige, impone, condena, se ríe y ama intensamente hasta la locura.

En cuanto al estilo en Novilunio, tanto como en Avisos de la Locura, el poeta domina la técnica de la economía del lenguaje con versos breves, limpios. Trabaja con profesionalismo el verso directo y desnudo de adjetivaciones. Versos cortos que van marcando un ritmo a galope, veloz, donde no hay espacio para las divagaciones metafóricas. Sin embargo, esto no quiere decir que caiga en una simplicidad facilona. Son versos lúdicos, algunos rayando en el hermetismo. Son versos cargados de juegos sicológicos y de placeres “copulatorios”, sin descartar esa humanidad tierna y romántica que el lector agradecerá.

En este punto radica otro de los mayores aciertos del segundo poemario de este poeta puertorriqueño nacido en Chicago. Sus versos directos se disparan vertiginosos como dardo en la palabra, desnudando mentiras sociales, copulando con pasión y sin prejuicios. Es una poética ágil y profunda. Esta característica presenta una madurez en la poética de Febo Santiago tanto de forma como de contenido. Aquí el poeta tiene la palabra. Esa que nos guía y salva.

“Ahora bien, los poetas son unos aliados valiosísimos y su testimonio ha de estimarse en mucho, pues suelen saber de una multitud de cosas entre cielo y tierra con cuya existencia ni sueña nuestra sabiduría académica. Y en la ciencia del alma se han adelantado grandemente a nosotros, hombres vulgares, pues se nutren de fuentes que todavía no hemos abierto para la ciencia” ha dicho Freud en “El Delirio y los sueños”. Celebremos esta fase de Novilunio. El Sol y la Luna van de la mano sensual del poeta Javier Febo Santiago con sus poemas entre lo terrenal-corpóreo y lo intelectual, formando un Eclipse, junto al verso certero, bien cargado, sin vendas en los ojos, sensual, sexual sin tabúes, crítico en pleno Novilunio. Estamos convocados a la poesía.

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Fuente: BOREALES- Literatura puertorriqueña

La muerte - Thomas Mann

2012-01-09T13:47:00.000-08:00

10 de septiembre

Por fin ha llegado el otoño; el verano no retornará. Jamás volveré a verlo...

El mar está gris y tranquilo, y cae una lluvia fina, triste. Cuando lo vi esta mañana, me despedí del verano y saludé al otoño, al número cuarenta de mis otoños, que al fin ha llegado, inexorable. E inexorablemente traerá consigo aquel día, cuya fecha a veces recito en voz baja, con una sensación de recogimiento y terror íntimo...

12 de septiembre

He salido a pasear un poco con la pequeña Asunción. Es una buena compañera, que calla y a veces me mira alzando hacia mí sus ojos grandes y llenos de cariño.

Hemos ido por el camino de la playa hacia Kronshafen, pero dimos la vuelta a tiempo, antes de habernos encontrado a más de una o dos personas.

Mientras volvíamos me alegró ver el aspecto de mi casa. ¡Qué bien la había escogido! Desde una colina, cuya hierba se hallaba ahora muerta y húmeda, miraba el mar de color gris. Sencilla y gris es también la casa. Junto a la parte posterior pasa la carretera, y detrás hay campos. Pero yo no me fijo en eso; miro sólo el mar.

15 de septiembre

Esa casa solitaria sobre la colina cercana al mar y bajo el cielo gris es como una leyenda sombría, misteriosa, y así es como quiero que sea en mi último otoño. Pero esta tarde, cuando estaba sentado ante la ventana de mi estudio, se presentó un coche que traía provisiones; el viejo Franz ayudaba a descargar, y hubo ruidos y voces diversas. No puedo explicar hasta qué punto me molestó esto. Temblaba de disgusto, y ordené que tal cosa se hiciera por la mañana, cuando yo duermo. El viejo Franz dijo sólo: "Como usted disponga, señor Conde", pero me miró con sus ojos irritados, expresando temor y duda.

¿Cómo podría comprenderme? Él no lo sabe. No quiero que la vulgaridad y el aburrimiento manchen mis últimos días. Tengo miedo de que la muerte pueda tener algo aburguesado y ordinario. Debe estar a mi alrededor arcana y extraña, en aquel día grande, solemne, misterioso, del doce de octubre...

18 de septiembre

Durante los últimos días no he salido, sino que he pasado la mayor parte del tiempo sobre el diván. No pude leer mucho, porque al hacerlo todos mis nervios me atormentaban. Me he limitado a tenderme y a mirar la lluvia que caía, lenta e incansable.

Asunción ha venido a menudo, y una vez me trajo flores, unas plantas escuálidas y mojadas que encontró en la playa; cuando besó a la niña para darle las gracias, lloró porque yo estaba "enfermo". ¡Qué impresión indeciblemente dolorosa me produjo su cariño melancólico!

21 de septiembre

He estado mucho tiempo sentado ante la ventana del estudio, con Asunción sobre mis rodillas. Hemos mirado el mar, gris e inmenso, y detrás de nosotros en la gran habitación de puerta alta y blanca y rígidos muebles reinaba un gran silencio. Y mientras acariciaba lentamente el suave cabello de la criatura, negro y liso, que cae sobre sus hombros, recordé mi vida abigarrada y variada; recordé mi juventud, tranquila y protegida, mis vagabundeos por el mundo y la breve y luminosa época de mi felicidad. ¿Te acuerdas de aquella criatura encantadora y de ardiente cariño, bajo el cielo de terciopelo de Lisboa? Hace doce que te hizo el regalo de la niña y murió, ciñendo tu cuello con su delgado brazo.

La pequeña Asunción tiene los ojos negros de su madre; sólo que más cansados y pensativos. Pero sobre todo tiene su misma boca, esa boca tan infinitamente blanda y al mismo tiempo algo amarga, que es más bella cuando guarda silencio y se limita a sonreír muy levemente.

¡Mi pequeña Asunción!, si supieras que habré de abandonarte. ¿Llorabas porque me creías "enfermo"? ¡Ah! ¿Qué tiene que ver eso? ¿Qué tiene que ver eso con el de octubre...?

23 de septiembre

Los días en que puedo pensar y perderme en recuerdos son raros. Cuántos años hace ya que sólo puedo pensar hacia delante, esperando sólo este día grande y estremecedor, el doce de octubre del año cuadragésimo de mi vida.

¿Cómo será? ¿Cómo será? No tengo miedo, pero me parece que se acerca con una lentitud torturante, ese doce octubre.

27 de septiembre

El viejo doctor Gudehus vino de Kronshafen; llegó en coche por la carretera y almorzó con la pequeña Asunción y conmigo.

-Es necesario -dijo, mientras se comía medio pollo- que haga usted ejercicio, señor Conde, mucho ejercicio al aire libre. ¡Nada de leer! ¡Nada de cavilar! Me temo que es usted un filósofo, ¡je, je!

Me encogí de hombros y le agradecí cordialmente sus esfuerzos. También dio consejos referentes a la pequeña Asunción, contemplándola con su sonrisa un poco forzada y confusa. Ha tenido que aumentar mi dosis de bromuro; quizás ahora podré dormir un poco mejor.

30 de septiembre

-¡El último día de septiembre! Ya falta menos, ya falta menos. Son las tres de la tarde, y he calculado cuántos minutos faltan aún hasta el comienzo del doce de octubre. Son 8,460.

No he podido dormir esta noche, porque se ha levantado el viento, y se oye el rumor del mar y de la lluvia. Me he quedado echado, dejando pasar el tiempo. ¿Pensar, cavilar? ¡Ah, no! El doctor Gudehus me toma por un filósofo, pero mi cabeza está muy débil y sólo puedo pensar: ¡La muerte! ¡La muerte!

2 de octubre

Estoy profundamente conmovido, y en mi emoción hay una sensación de triunfo. A veces, cuando lo pensaba y me miraba con duda y temor, me daba cuenta de que me tomaban por loco, y me examinaba a mí mismo con desconfianza. ¡Ah, no! No estoy loco.

Leí hoy la historia de aquel emperador Federico, al que profetizaran que moriría sub flore. Por eso evitaba las ciudades de Florencia y Florentinum, pero en cierta ocasión fue a parar en Florentinum, y murió. ¿Por qué murió?

Una profecía, en sí, no tiene importancia; depende de si consigue apoderarse de ti. Mas si lo consigue, queda demostrada y por lo tanto se cumplirá. ¿Cómo? ¿Y por qué una profecía que nace de mí mismo y se fortalece, no ha de ser tan válida como la que proviene de fuera? ¿Y acaso el conocimiento firme del momento en que se ha de morir, no es tan dudoso como el del lugar?

¡Existe una unión constante entre el hombre y la muerte! Con tu voluntad y tu convencimiento, puedes adherirte a su esfera, puedes llamarla para que se acerque a ti en la hora que tú creas...

3 de octubre

Muchas veces, cuando mis pensamientos se extienden ante mí como unas aguas grisáceas, que me parecen infinitas porque están veladas por la niebla, veo algo así como las relaciones de las cosas, y creo reconocer la insignificancia de los conceptos.

¿Qué es el suicidio? ¿Una muerte voluntaria? Nadie muere involuntariamente. El abandonar la vida y entregarse a la muerte ocurre siempre por debilidad, y la debilidad es siempre la consecuencia de una enfermedad del cuerpo o del espíritu, o de ambos a la vez. No se muere antes de haberse uno conformado con la idea...

¿Estoy conforme yo? Así lo creo, pues me parece que podría volverme loco si no muriera el doce de octubre...

5 de octubre

Pienso continuamente en ello, y me ocupa completamente. Reflexiono sobre cuándo y cómo tuve esta seguridad, y no me veo capaz de decirlo. A los diecinueve o veinte años ya sabía que moriría cuando tuviera cuarenta, y alguna vez que me pregunté con insistencia en qué día tendría lugar, supe también el día.

Y ahora este día se ha acercado tanto, tan cerca, que me parece sentir el aliento frío de la muerte.

7 de octubre

El viento se ha hecho más intenso, el mar ruge y la lluvia tamborilea sobre el tejado. Durante la noche no he dormido, sino que he salido a la playa con mi impermeable y me he sentado sobre una piedra.

Detrás de mí, en la oscuridad y la lluvia, estaba la colina con la casa gris, en la que dormía la pequeña Asunción, mi pequeña Asunción. Y ante mí, el mar empujaba su turbia espuma delante de mis pies.

Miré durante toda la noche, y me pareció que así debía ser la muerte o el más allá de la muerte: enfrente y fuera una oscuridad infinita, llena de un sordo fragor. ¿Sobreviviría allí una idea, un algo de mí, para escuchar eternamente el incomprensible ruido?

8 de octubre

He de dar gracias a la muerte cuando llegue, pues todo se habrá cumplido tan pronto como llegue el momento en que yo ya no pueda seguir esperando. Tres breves días de otoño todavía, y ocurrirá. ¡Cómo espero el último momento, el último de verdad! ¿No será un momento de éxtasis y de indecible dulzura? ¿Un momento de placer máximo?

Tres breves días de otoño aún, y la muerte entrará en mi habitación... ¿Cómo se conducirá? ¿Me tratará como a un gusano? ¿Me agarrará por la garganta para ahogarme? ¿O penetrará con su mano mi cerebro? Me la imagino grande y hermosa y de una salvaje majestad.

9 de octubre

Le dije a Asunción, cuando estaba sobre mis rodillas: "¿Qué pasaría si me marchara pronto de tu lado, de algún modo? ¿Estarías muy triste?" Ella apoyó su cabecita en mi pecho y lloró amargamente. Mi garganta está estrangulada de dolor.

Por lo demás, tengo fiebre. Mi cabeza arde, y tiemblo de frío.

10 de octubre

¡Esta noche estuvo aquí, esta noche! No la vi, ni la oí, pero a pesar de eso hablé con ella. Es ridículo, pero se comportó como un dentista: "Es mejor que acabemos pronto", dijo. Pero yo no quise y me defendí; la eché con unas breves palabras.

"¡Es mejor que acabemos pronto!" ¡Cómo sonaban esas palabras! Me sentí traspasado. ¡Qué cosa más indiferente, aburrida, burguesa! Nunca he conocido un sentimiento tan frío y sardónico de decepción.

11 de octubre (a las 11 de la noche)

¿Lo comprendo? ¡Oh! ¡Créanme, lo comprendo!

Hace una hora y media estaba yo en mi habitación y entró el viejo Franz; temblaba y sollozaba.

-¡La señorita -exclamó-. ¡La niña! ¡Por favor, venga en seguida!

Y yo fui en seguida. No lloré, y sólo me sacudió un frío estremecimiento. Ella estaba en su camita, y su cabello negro enmarcaba su pequeño rostro, pálido y doloroso. Me arrodillé junto a ella y no pensé nada ni hice nada. Llegó el doctor Gudehus.

-Ha sido un ataque cardíaco -dijo, moviendo la cabeza como uno que no está sorprendido. ¡Ese loco rústico hacía como si de veras hubiera sabido algo!

Pero yo, ¿he comprendido? ¡Oh!, cuando estuve solo con ella -afuera rumoreaban la lluvia y el mar, y el viento gemía en la chimenea-, di un golpe en la mesa, tan clara me iluminó la verdad un instante. Durante veinte años he llamado la muerte al día que comenzará dentro de una hora, y en mí, muy profundamente, había algo que siempre supo que no podría abandonar a esta niña. ¡No hubiera podido morir después de esta medianoche; sin embargo, así debía ocurrir! Yo hubiera vuelto a rechazarla cuando se hubiera presentado: pero ella se dirigió antes a la niña, porque tenía que obedecer a lo que yo sabía y creía. ¿He sido yo mismo quien ha llamado la muerte a tu camita, te he matado yo, mi pequeña Asunción? ¡Ah, las palabras son burdas y míseras para hablar de cosas tan delicadas, misteriosas!

¡Adiós, adiós! Quizá yo encuentre allí afuera una idea, un algo de ti. Pues mira: la manecilla del reloj avanza, y la lámpara que ilumina tu dulce carita no tardará en apagarse. Mantengo tu mano, pequeña y fría, y espero. Pronto se acercará ella a mí, y yo no haré más que asentir con la cabeza y cerrar los ojos, cuando la oiga decir:

-Es mejor que acabemos pronto...

FIN

Originalmente publicado en agonia.net el 7 de agosto de 2005

Las ideas de Saer sobre el guión

2012-01-09T13:35:00.000-08:00

Fuente: Avizora

En Francia Saer trabajó, como guionista, con algunos realizadores, entre ellos el francés (casado con una argentina) Frederic Compain.

"Frederic Compain me llamó un día por teléfono diciéndome que quería hacer un film sobre la Patagonia, y después me trajo una fotografía que había sacado de una película, y me preguntó si yo podía inventar una historia a partir de esa imagen. Entonces al día siguiente le llevé un texto de 5 o 6 páginas que se llamaba "Experimentos patagónicos", que le gustó mucho y entonces me encargó un guión. Escribí una primera versión, unas 60 o 70 páginas, él le puso el título de "Les nuages de Magellan" (Las nubes de Magallanes), y seguimos trabajando. Este guión estuvo a punto de ser comprado por un productor, pero después la cosa no funcionó, porque el productor quería hacer una película barata porque sus cosas no andaban muy bien. Acababa de producir una película de Robert Bresson y son pocos los que se han repuesto de semejante aventura. Ese guión está ahí, esperando."

Además Frederic Compain realizó un documental filmado en la Patagonia argentina.

"Para ese documental, "Journal de Patagonie" (Diario de Patagonia), escribí una línea argumental para tratar de incorporar al material documental. Frederic utilizó bastante libremente esa línea, y después de ver el material hice un texto que Frederic también utilizó bastante libremente. Pero ése era nuestro acuerdo."

Además Saer hizo, en 1984, respondiendo a un pedido de César Fernández Moreno, entonces Agregado cultural de la Embajada argentina en Francia, una Sinopsis para una serie de televisión que finalmente no se hizo. (César Fernández Moreno falleció en el 85)

"Una historia de la inmigración en Argentina, en 6 capítulos, una coproducción entre las televisiones francesa y argentina, y que después no se hizo. También hice un libro original de unas 30 páginas, una sinopsis muy desarrollada, con todo lo que va a aparecer en la película, de un film policial, que se llama "La manera negra". Para el que quiera, para el mejor postor."

Su trabajo con Hugo Santiago, realizador argentino que vivía en Francia, consistió fundamentalmente en la elaboración del guión original de "Las veredas de Saturno".

"Con Hugo Santiago tuvimos un par de conversaciones preliminares. Teníamos ciertas ideas que fuimos descartando. Yo tenía ideas para hacer otro film; por ejemplo el personaje que es un bandoneonista en el film, yo pensaba que iba a ser un profesor, hacía tiempo que lo venía pensando. Y Hugo Santiago quería que fuese un bandoneonista, y me pareció incluso cinematográficamente mejor que fuese un bandoneonista."

"En mis guiones no hay prácticamente ninguna referencia específicamente cinematográficas (tomas, movimientos de cámara). En "Las veredas de Saturno" había pocas indicaciones específicas, sobre todo en mi primera versión. Después fuimos agregando algunas, pero fue muy conversado todo, y como el trabajo duró mucho tiempo, a los personajes ya los teníamos muy relojeados, como se dice."

"Creo que una buena simbiosis entre un realizador y un guionista, es que en la primera etapa el guionista influya sobre el realizador, y en la segunda etapa el realizador influya sobre el guionista. El guionista puede ayudar a materializar lo que el realizador no logra precisar, porque no se puede expresar a través de la palabra. Resnais es el caso del realizador que encarga un guión y le traen el guión hecho y él lo filma. Fue el caso de "Hiroshima mon amour", que es lo contrario de un guión cinematográfico. Ningún productor sensato, si puede haber un productor sensato, hubiese tomado eso. Y sin embargo Resnais lo tomó e hizo un film absolutamente revolucionario."

"El guionista puede ayudar a materializar un poco todo lo que el realizador tiene en la cabeza, pero después, a partir de un cierto momento, es el realizador el que debe orientar al guionista. Creo que la mejor manera de trabajar es que el realizador le deje al principio carta blanca al guionista, después de un par de conversaciones, y que el guionista haga lo que él quiera. Entonces el realizador tiene una especie de guía, bastante espesa ya, cuando se trata de una primera versión, a partir de la cual él va a comenzar a elaborar su film. Es como si el director hiciera una adaptación de algo preexistente elaborado por el guionista."

"Al ver la película terminada, vi mucho del guión materializado y vi muchas diferencias, del orden de la sensibilidad y de la concepción que Hugo Santiago tiene del cine, y de la realidad, de la situación política. Pero creo que quedó bastante cerca de lo que yo pienso."

"Siempre se parte de las ideas que uno tiene, salvo si es un film de encargo. Cuando uno tiene una idea inicial para escribir un guión, novela o lo que sea, uno empieza a meter cosas ahí adentro y empieza a funcionar la productividad textual, como en cualquier texto literario. El guión no es un texto literario, pero la praxis de escribir un guión es como la de escribir una novela. Es un poco más depresiva, porque uno sabe que eso no va a quedar así, en cambio en una novela uno sabe que ahí va a estar todo y todo va a estar ahí y uno está controlando todo. Con un guión no depende de mí cómo quede y tampoco estoy seguro de que las imágenes que tengo como guionista sean las mismas que tiene el realizador, por más que él me las describa y yo se las describa. Describir una imagen cinematográfica no tiene nada que ver con la imagen cinematográfica en sí."

"Cuando escribo una novela a mí no me importa qué van a decir los lectores, no tiene por qué importarme, pero cuando escribo un guión me tiene que importar lo que piensa el director de la película, y en algunos casos hasta lo que piensa el productor. Son lectores que tienen derecho de veto. Los lectores de mis novelas no tienen derecho de veto; pueden decir que mi novela no les gustó y no comprarla, o venderla, o tirarla, o no leerla, pero los otros me van a decir que lo tengo que volver a escribir, sobre todo si ya me han pagado."

"Cuando trabajo en un guión es siempre una manera de ganar dinero. Siempre es para ganar dinero."

"Creo que el guionista no es un artista, es un artesano. Pone una serie de técnicas al servicio de otro. Es una etapa de la realización, del mismo modo que todos los que trabajan en una película son artesanos. El único que no lo es el realizador."

"No sé cómo actúan los guionistas profesionales, que no son más que guionistas. Si tienen una técnica, esa técnica no puede ser válida para todos los films. Cada film, como toda obra de arte, tiene que ser diferente de los otros. Contratar a esos guionistas que saben hacer gags, por ejemplo, no tiene mucho sentido, es eminentemente antiartístico."

"El trabajo del guionista puede ser el de imaginar una historia, tal vez; tener capacidad para tramar o trabar una historia, y también me parece que debe saber hacer los diálogos. Los diálogos no tienen que ser hechos con una técnica particular: por ejemplo que sean breves, o que los actores los puedan decir. Poco importa eso. Godard y otros nos han mostrado que en los diálogos uno puede decir lo que quiera. Para ser guionista hay que tener talento. Pero el que tiene que tener talento en una película es el director. El talento del guionista depende también del director. No creo en la existencia del guionista como una entidad autónoma."

"En un determinado momento, cuando escribí "La nubes de Magallanes", se me ocurrió que podía tratar de transformar el guión en una forma literaria, casi como una obra de teatro, y que después lo filme el que quiera, y que haga lo que quiera. Escribir guiones, directamente, con una forma particular, que deje suficientemente espacio para una serie de interpretaciones, pero escribirlos con la forma de guión. Habría que inventar esa forma particular de guión. No sería exactamente ni una obra teatral ni un libreto radiofónico. Lo veo como algo en donde alternarían ritmos descriptivos y ritmos dialogados."

Escritores invitados al Festival San Francisco de la Montaña

2012-01-05T17:58:00.000-08:00

Este año se celebrará la 3ra versión del Festival San Francisco de la Montaña.

El Festival inicia el viernes 27 de enero y culmina el domingo 29 de enero.

Los escritores invitados a la versión del FSM 2012 son:

CONSUELO TOMÁS

LUCY CRISTINA CHAU

MARTÍN TESTA GARIBALDO

LIL M. HERRERA

JAVIER ALVARADO

JAVIER ROMERO

MAR ALZAMORA-RIVERA

Tendremos además la presencia de autores como JAVIER MEDINA BERNAL y KATIA MALO DE PASCUAL.

Para el Programa Artístico ir a < este enlace >

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Programa de la Jornada de Promoción de Lectura - FSM 2012

2012-01-05T17:48:00.000-08:00

Fundación Biblioteca Nacional

Red de bibliotecas Públicas

Bibliobús

INAC

Fundación Dame de leer

Festival San Francisco de la Montaña, 27 – 29 de enero de 2012

Sábado 27 de enero

9:30 a.m 5:00 p.m

Bibliobús

Visitas guiadas al bibliobús

Lectura de Cuentos en voz alta

Talleres de creatividad literaria, cuento, poesía, cartas

Taller de poesía: Caja de fósforo

Taller de poesía: Poesía colgante con versos traviesos

Talleres de utilización de productos de desecho

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Foto (c) Carmen Muñoz G.

De Espantapájaros. Oliverio Girondo

2012-01-05T17:01:00.000-08:00

Espantapájaros 11 (Oliverio Girondo)

Si hubiera sospechado lo que se oye después de muerto, no me suicido.

Apenas se desvanece la musiquita que nos echó a perder los últimos momentos y cerramos los ojos para dormir la eternidad, empiezan las discusiones y las escenas de familia.

¡Qué desconocimiento de las formas! ¡Qué carencia absoluta de compostura! ¡Qué ignorancia de lo que es bien morir!

Ni un conventillo de calabreses malcasados, en plena catástrofe conyugal, daría una noción aproximada de las bataholas que se producen a cada instante.

Mientras algún vecino patalea dentro de su cajón, los de al lado se insultan como carreros, y al mismo tiempo que resuena un estruendo a mudanza, se oyen las carcajadas de los que habitan en la tumba de enfrente.

Cualquier cadáver se considera con el derecho de manifestar a gritos los deseos que había logrado reprimir durante toda su existencia de ciudadano, y no contento con enterarnos de sus mezquindades, de sus infamias, a los cinco minutos de hallarnos instalados en nuestro nicho, nos interioriza de lo que opinan sobre nosotros todos los habitantes del cementerio.

De nada sirve que nos tapemos las orejas. Los comentarios, las risitas irónicas, los cascotes que caen de no se sabe dónde, nos atormentan en tal forma los minutos del día y del insomnio, que nos dan ganas de suicidarnos nuevamente.

Aunque parezca mentira —esas humillaciones— ese continuo estruendo resulta mil veces preferible a los momentos de calma y de silencio.

Por lo común, éstos sobrevienen con una brusquedad de síncope. De pronto, sin el menor indicio, caemos en el vacío. Imposible asirse a alguna cosa, encontrar una asperosidad a que aferrarse. La caída no tiene término. El silencio hace sonar su diapasón. La atmósfera se rarifica cada vez más, y el menor ruidito: una uña, un cartílago que se cae, la falange de un dedo que se desprende, retumba, se amplifica, choca y rebota en los obstáculos que encuentra, se amalgama con todos los ecos que persisten; y cuando parece que ya se va a extinguir, y cerramos los ojos despacito para que no se oiga ni el roce de nuestros párpados, resuena un nuevo ruido que nos espanta el sueño para siempre.

¡Ah, si yo hubiera sabido que la muerte es un país donde no se puede vivir!

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Espantapájaros 15 (Oliverio Girondo)

Exigió que sus esclavos le escupieran la frente, y colgado de las patas de una cigüeña, abandonó sus costumbres y sus cofres de sándalo.

¿Sabía que las esencias dejan un amargor en la garganta? ¿Sabía que el ascetismo puebla la soledad de mujeres desnudas y que toda sabiduría ha de humillarse ante el mecanismo de un mosquito?

Durante su permanencia en el desierto, su ombligo consiguió trasuntar buena parte del universo. Allí, las arañas que llevan una cruz sobre la espalda lo preservaron de los súcubos extrachatos. Allí intimó con los fantasmas que recorren en zancos la eternidad y con los cactus que tienen idiosincrasias de espantapájaro, pero aunque tuvo coloquios con el Diablo y con el Señor, no pudo descubrir la existencia de una nueva virtud, de un nuevo vicio.

El ayuno de toda concupiscencia ¿le permitiría saborear el halago de que un mismo fervor lo acompañara a todas partes, con su miasma de sumisión y de podredumbre?

Precedido por una brisa que apartaba las inmundicias del camino, las poblaciones atónitas lo vieron pasar cargado de aburrimiento y de parásitos.

Su presencia maduraba las mieses. La sola imposición de sus manos hacía renacer la virilidad y su mirada infundía en las prostitutas una ternura agreste de codorniz.

¡Cuántas veces su palabra cayó sobre la multitud con la mansedumbre con que la lluvia tranquiliza el oleaje!

Sobre la calva un resplandor fosforescente y millares de abejas alojadas en la pelambre de su pecho, aparecía al mismo tiempo en lugares distintos, con un desgano cada vez más consciente de la inutilidad de cuanto existe.

Su perfección había llegado a repugnarle tanto como el baño o como el caviar. Ya no sentía ninguna voluptuosidad en paladear la siesta y los remansos encarnado en un yacaré. Ya no le procuraba el menor alivio que los leprosos lo esperaran para acariciarle la sombra, ni que las estrellas dejasen de temblar, ante el tamaño de su ternura y de su barba.

Una tarde, en el recodo de un camino, decidió inmovilizarse para toda la eternidad.

En vano los peregrinos acudieron, de todas partes, con sus oraciones y sus ofrendas. En vano se extremaron, ante su indiferencia, los ritos de la cábala y de la mortificación. Ni las penitencias ni las cosquillas consiguieron arrancarle tan siquiera un bostezo, y en medio del espanto se comprobó que mientras el verdín le cubría las extremidades y el pudor, su cuerpo se iba transformando, poco a poco, en una de esas piedras que se acuestan en los caminos para empollar gusanos y humedad.

Poemas de Marín Sorescu (1936-1996)

2012-01-05T16:29:00.000-08:00

Ajedrez

Yo juego un día blanco,
El juega un día negro.
Yo avanzo con un sueño,
El me lleva a la guerra.
El me ataca los pulmones,
Yo pienso un año en el hospital,
Hago una combinación brillante
Y le gano un día negro.
El juega una desgracia
Y me amenaza con el cáncer
(Que por ahora anda en forma de cruz),
Mas yo le pongo por delante un libro
Y lo obligo a una retirada.
Le gano otras cuantas piezas,
Pero mira, la mitad de mi vida
Está fuera de juego.
-Oh, le daré jaque a tu rey y perderás el optimismo,
Me dice él.
-No es nada, bromeo yo.
Pues hago el enroque de los sentimientos.
Detrás de mi esposa, los hijos,
El sol, la luna y los otros mirones
Tiemblan ante cualquier jugada mía.

Yo enciendo un cigarrillo
Y sigo la partida.

Versión de Omar Lara

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Desdoblamiento

En la noche alguien pasea con mis ropas
Y las lleva puestas.
En la mañana observo en los zapatos barro fresco.
¿Quién tendrá un modo de andar parecido a mi andar?

Desde cierto tiempo ha empezado
A vestirse también con mis pensamientos.
Cuando despierto ya no los encuentro jamás
Dónde los habré puesto.

Están usados, cansados, con ojeras alrededor de los ojos,
Se ve a las claras que alguien estuvo pensando con ellos
Toda la noche.

¿Quién tendrá un alma parecida a mi alma?

Versión de Omar Lara

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He vendado

Vendé los ojos de los árboles
Con un pañuelo verde
Y dije: búsquenme.

Y los árboles me hallaron en seguida
Con una carcajada de hojarasca.

Vendé los ojos de los pájaros
Con pañuelo de nubes
Y dije: búsquenme.

Y me hallaron los pájaros
Con un trino.

Vendé los ojos de la tristeza
Con una sonrisa,
Y me halló la tristeza al día siguiente
En un amor.

Vendé los ojos del sol
Con mis noches
Y dije búsquenme.

Allí estás, dijo el sol,
Detrás de ese tiempo,
No te ocultes más.

No te ocultes más
Me dijeron todas las cosas
Y todos los sentimientos
A los que intenté vendar los ojos.

Versión de Omar Lara
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Shakespeare

Shakespeare creó el mundo en siete días.
En el primero hizo el cielo, los montes, los abismos
Del alma.
En el segundo hizo los ríos, los mares, los océanos
Y demás sentimientos,
Y se los entregó a Hamlet, Julio César , Cleopatra y Ofelia,
A Otelo y otros,
Para que se enseñorearan en ellos con sus sucesores
Por los siglos de los siglos.
El tercer día reunió a todos los hombres
Y les enseñó los gustos:
El gusto de la felicidad, el gusto del amor, el gusto
De la desesperación,
El gusto de los celos, el gusto de la gloria.
Entonces fue que negaron unos individuos que se habían retrasado.
El Creador les acarició, compasivo, la cabeza,
Y les dijo que no les quedaba sino hacerse
Críticos literarios
Y negar su obra.
El cuarto y el quinto día los reservó a la risa.
Liberó a los payasos
Para que hicieran sus cabriolas
Y dejó a reyes, emperadores
Y otros infelices divirtiéndose.
El sexto día solucionó unos problemas administrativos:
Desencadenó una tormenta,
Enseñó al rey Lear
Cómo llevar su corona de paja.
Habían quedado algunos desechos del génesis
Y creó a Ricardo III.
El séptimo día echó una mirada para ver si le quedaba algo por hacer.
Los directores de teatro ya habían llenado la tierra con carteles,
Y Shakespeare consideró que después de tanto esfuerzo
Valía la pena ver también él un espectáculo.
Pero antes de esto, sintiéndose sumamente agotado,
Se fue a morir un poco.

Versión de Omar Lara

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Simetría

Iba tranquilamente
Cuando de pronto, frente a mí
Surgieron dos caminos:
Uno a la derecha,
y el otro a la izquierda,
Según todas las reglas de la simetría.

Me quedé inmóvil,
Cerré los ojos,
Estiré los labios,
Tosí,
Y tomé por el de la derecha
(Exactamente el que no debía,
Como se comprobó más adelante).

Caminé por él como pude,
Está de más abundar en detalles.
Luego frente a mí se abrieron dos
Precipicios:
Uno a la derecha,
Otro a la izquierda.
Me lancé por el de la izquierda,
Sin pestañear, sin siquiera precipitarme,
Me lancé con todo por el de la izquierda,
El cual, ay, no era el sembrado con plumas.
A rastras seguí avanzando.
Me arrastré cuanto pude,
y de pronto, frente a mí
Se abrieron amplios dos caminos.
«¡Yo les enseñaré!» -me dije-
Y me empeñé otra vez por el de la izquierda,
Con hostilidad.
Equivocado, muy equivocado, el de la derecha era
El verdadero, el verdadero, como se dice, el gran camino.
Y en la primera encrucijada
Me consagré con todo mi ser
Al de la derecha. Y nuevamente
El otro fue el que debí tomar el otro...
Ahora están por terminarse mis provisiones,
El bastón de mis manos envejeció,
Ya no echa brotes
Para estar a su sombra
Cuando me embarga la desesperación.
Las piedras desgarraron mis tobillos,
Crujen y gruñen en mi contra,
Puesto que me he mantenido en una permanente
Equivocación.

Y he aquí que otra vez ante mí se abren
Dos cielos:
Uno a la derecha,
El otro a la izquierda.

Versión de Omar Lara

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MARIN SORESCU. Importante autor rumano, poeta, narrador y dramaturgo (1936-1996), varias veces candidato al Premio Nobel de Literatura. Provenía de una familia campesina. Publicó diez libros de poemas, en los que se dirigía a los lectores y al público en tono directo, sin ambages, con palabras humorísticas y a veces sarcásticas. Su obra fue censurada por el gobierno de Nicolae Ceaucescu. Publicó Poemas censurados y Casa bajo vigilancia. Recibió varios premios internacionales de poesía, entre ellos el Fernando Rielo (España), Le Muze (Italia) y Herder (Alemania). Fue Ministro de Cultura durante el período del llamado Frente de Salvación Nacional, entre 1993 y 1995.Tomó parte en el Festival Internacional de Poesía de Medellín. Afectado duramente de cirrosis y hepatitis, murió de un ataque al corazón en el hospital Elías, en Bucarest.

Recital Poesía y Música BAJO TIERRA

2011-12-25T17:13:00.000-08:00

Recital Poesía y Música BAJO TIERRA.

En El Sótano, 27 de diciembre, 2011.

8.30 pm en adelante

Poetas:

Magdalena Camargo Lemieszek
Carlos Marré
Edilberto González Trejos

Músicos:

Jacob Larrinaga
Gianfranco Alessandria
Harmodio De Ycaza
Christian Bradford
Gilberto Pitti
Eduardo Córdova

Lectura y Actuación:

Juan Villaverde

Saturn´s Moons, libro homenaje a W.G. Sebald

2011-12-25T17:08:00.000-08:00

El hombre que caminaba

A diez años de la muerte de W. G. Sebald, un volumen recién publicado en inglés, “Saturn’s Moons”, recorre la vida de este profesor, crítico y escritor alemán amante de los paseos y la fotografía.
POR MATIAS SERRA BRADFORD

Fuente: Ñ
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Uno de los misterios mayores de la literatura, y del arte en general, aparece en el momento en que se decide si una obra está terminada. En este sentido, una muerte prematura lo trastoca todo y acelera, paradójicamente, la publicación de obras inconclusas. Campo Santo de W. G. Sebald –editado hace unos años– reúne un buen número de trabajos inacabados y textos dispersos, pero el escritorio de Sebald debía de tener varios cajones secretos porque siguen surgiendo materiales apreciados. De cualquier modo, nunca una obra es tan breve como aparenta. El libro en homenaje a Sebald, Saturn’s Moons, incluye diversas piezas recuperadas del olvido, entre ellas un puñado de ensayos, un guión y tres entrevistas redescubiertas. El texto más sustancial, “Los ángeles tallados de East Anglia”, de 1974, ya denota su gusto por la prosa semi-documental, como él mismo la llamaba, por iglesias y casas de antigüedades, por regiones que resguardan un tiempo perdido. Otro notable documento es un guión jamás filmado sobre Ludwig Wittgenstein, proyecto que no consiguió fondos a pesar de la precariedad de la propuesta; la intención de Sebald era armar un filme con fotografías.

Considerable material inédito también contiene Across the Land and the Water, que recopila poemas escritos desde 1964 hasta su muerte. Son poemas breves, narrativos, recortados y retirados de la moviola de su prosa. Como suele pasar con sus relatos, lo más memorable es lo pasajero: un encuentro fortuito en un ferry, una confesión repentina, la forma de las hojas de un árbol extraño. No hay que olvidar que su primer libro fuera de los ensayos críticos fue Del natural, un largo poema que retrata a tres exploradores: el pintor Matthias Grünewald –“testigo del milagro de la nieve”–, el botánico Georg Steller y el propio autor. El año que apareció Austerlitz –su último año de vida– también publicó en una revista una serie de poemas sobre pueblos y paisajes del norte alemán y una serie de poemas brevísimos –For Years Now– del estilo de: “En los tiempos de Scipio / uno podía caminar / todo a lo largo / del norte de África / en la sombra”.

Otro libro póstumo, también de poesía, fue Sin contar, textos concisos que acompañan fotos de ojos célebres o queridos, entre otros Beckett, Borges y Onetti. Por ejemplo, debajo de los ojos de su perro Moritz leemos: “Por favor envíame // el abrigo marrón / del valle del Rhin / con el que en una época / hacía mis caminatas nocturnas”. Su incesante cercanía con la poesía vuelve a subrayar lo incómodo que resulta en su caso el mote de novelista. En sus versos se lo sorprende a Sebald –acaso porque era para él un género todavía más íntimo e inestable– en una posición más vulnerable, más novedosa. Allí se halla el Sebald más desconocido. (Es probable que no encontremos mejor lugar para conocer a alguien, pero también para desconocerlo, que un poema oculto, ocasional.) Los más difundidos de entre sus libros llegan con prestigio previo, adherido, antes incluso del obtenido por su autor, por los temas y nombres con que se involucra: Kafka, Stendhal, Thomas Browne. Cuando hay demasiada historia en Sebald, se ve más al montajista que al escritor. Por eso es más cautivante el Sebald personal, más dubitativo que informativo; cuando las cosas le suceden a él, no porque le pasen a Sebald sino a un personaje, a un anónimo que por momentos lleva su nombre.

Los anillos de Sebald

El gran tomo titulado Saturn’s Moons, que acaba de publicarse en inglés con la edición de Jo Catling y Richard Hibbitt, está dividido en secciones que retratan, sucesivamente, al Sebald niño, universitario, profesor, lector, crítico y escritor. El autor de Los emigrados pasó sus primeros ocho años de vida en Wertach im Allgäu, un pueblo de montaña en el límite norte de los Alpes, al sudoeste de Bavaria, sobre la frontera con Austria. Un paisaje de una peligrosa perfección postal. (Sebald coleccionaría postales de muy distinto tipo). La clase de lugar en el que en esa época trasladaban madera en trineo. De chico se entretenía con pedazos de piolín, con los que armaba telas de araña y se quedaba a esperar la próxima presa. Si este episodio suena profético –del método de trabajo que adoptaría Sebald– es porque el asunto es al revés: en algunos la infancia crea las prácticas que serán, precisamente, nuestra única posesión en los años por venir. Por la casi constante ausencia de su padre, el rol central lo asumió su abuelo, con quien realizó caminatas que, fiel a su carácter de interminables, no olvidaría jamás. Esas caminatas con su abuelo reaparecen en El paseante solitario y en Vértigo, la menos singular de sus narraciones, pero la más relevante desde el punto de vista autobiográfico. (La presencia fantasmática de la infancia en una biografía replica la clase de presencia que tiene cuando el sujeto ya la ha dejado atrás hace años.)

Sebald era muy buen nadador y participaba del coro y del grupo de teatro del colegio. Ya de chico dependía del clima como le sucedía a su admirado Wieland. El clima a menudo proveyó a Sebald, como a tantos melancólicos, del ánimo conveniente, o funcionaba como conciliador entre extremos. En una ocasión admitió: “El reverso de la melancolía es siempre la ironía. A veces a uno le da risa la propia angustia y son dos estados de ánimo complementarios.” A esa clase de ironía correspondería lo que notó uno de los alumnos: Sebald usaba un reloj en cada mano, uno digital y otro análogo. Algunos recuerdan que el profesor Sebald era introvertido, amable, un buen narrador oral, y que los recibía en su oficina sentado en una silla baja, “casi oculto detrás de los sacos colgados”. Una de sus palabras favoritas, dicen, era “imposible”. Puntuado por datos como éste, o revelaciones como la que asegura que su nombre cotidiano (Max) era un nombre adoptado por su incomodidad con el origen demasiado ario de sus dos nombres de pila legales (Winfried Georg), Saturn’s Moons va delineando el lento trayecto de Sebald. De profesor a crítico, de crítico a poeta, de poeta a narrador, sin abandonar nunca ninguna de estas vocaciones (el método era siempre el mismo).

En Sebald, vida y obra tienen una relación oblicua, clandestina, similar a la de un texto y una imagen que conviven en una misma página. Nunca dejó de admitir que las biografías y las vidas ajenas eran de lo que más lo fascinaba, al igual que las coincidencias entre una vida y otra, entre otra vida y la propia. Encontrar en la vida de otro algo inesperado de la propia. Lo que hace Sebald es lo que él mismo dijo que hacía tan bien su adorado Robert Walser: “la invención de todo un pueblo de pobres almas, un desfile ininterrumpido de máscaras funcionales a la mistificación autobiográfica”. No sorprende que a la larga diera con Pessoa, precursor absoluto del ocultismo de los heterónimos. La obra de Sebald parece suscribir al credo de Michael Holroyd: toda biografía nos da la oportunidad de un trabajo en colaboración con los muertos. Sebald empezó y terminó escribiendo sobre otros. Evitando por todos los medios de caer en aquello que el pintor Frank Auerbach –transformado en Max Ferber en Los emigrados– le dijo a un alumno a modo de crítica: “Le has puesto rouge a un cadáver”. Seguramente este experto en legados y herencias, restos y ruinas, comulgara con Edwin Panofsky cuando este se preguntaba por qué debemos estar interesados en el pasado: “Porque estamos interesados en la realidad. No hay nada menos real que el presente. Una hora atrás, esta conferencia pertenecía al futuro. En cuatro minutos, pertenecerá al pasado.”

Luces y sombras

Además de proporcionar raros retratos del propio Sebald, Saturn’s Moons tiene una sección enteramente dedicada a su conexión con la fotografía. Su obra parece, de hecho, una serie de epígrafes inagotables a las imágenes que vemos en sus libros y a otras aludidas, al punto que el texto casi hace de cuenta que las imágenes no existen. Acaso por eso la foto con texto alrededor funciona mejor que aislada en una página. Las fotos ajenas que Sebald fue coleccionando para su posterior uso en sus libros no dejan de tener un costado heroico, y parecen representar las vidas que otros vivieron por nosotros, una vida utópica, pasada o futura. Es como si Sebald creyera que el tiempo de olvido que acumula una vieja foto compensara las pocas milésimas de segundo de exhibición que se necesitaron para sacarla, e indujera a quien la encuentra a una contemplación más prolongada. Esas cosas sucedieron, pero no pasaron, no terminaron de pasar. Sebald aparenta seguir el dogma de la luz disponible: no trabajar con luz artificial (en la imagen, en el texto). Al modo de Gerhard Richter desde la pintura, a veces se siente que por escrito Sebald está rehaciendo fotografías que luego pasan a ser no las copias sino los originales. Y que estuviera procurándole a lo azaroso aquello que sugería Richter: “La fotografía asumió una función religiosa. Todos produjeron sus propias ‘imágenes devotas’ que cuelgan o exhiben en sus casas: son los retratos de familiares y amigos que se guardan en su memoria”. Por momentos hay una transacción tragicómica entre texto e imagen, como una nueva variante de las investigaciones de Wittgenstein acerca de la relación sinuosa entre decir y mostrar.

Clive Scott repasa las marcas y anotaciones de Sebald en los libros seminales de Berger, Barthes y Sontag sobre la fotografía, y el capítulo siguiente está consagrado a la biblioteca de Sebald, parte de la cual se conserva en el archivo de Marbach. Saturn’s Moons provee curiosidades como la lista de libros favoritos de Sebald: Modos de ver, de John Berger, Habla, memoria de Nabokov, Vidas breves de John Aubrey, un Bernhard, un Stifter, un Hrabal, La marquesa de O de Von Kleist, Tres cuentos de Flaubert, W. o el recuerdo de la infancia de Perec, El jardín botánico de Claude Simon. Y un catálogo de la biblioteca revela la insistente presencia de Canetti, Enzensberger, Handke, Hölderlin, Hofmannsthal, Hamburger, Kluge, Koeppen, Ransmayr, Arno Schmidt, Peter Weiss, Michel Butor, Frank Kermode, Levi-Strauss. Los más subrayados son Adorno, Benjamin, Proust y Wittgenstein. Es evidente que algunos gustos literarios funcionan como catalizadores de otros, o como agentes que neutralizan la excesiva potencia de un vecino. Releyendo, se descubre que repetidas veces en Sebald la levitación funciona como la descripción suprema del efecto de la lectura.

La cuestión del ritmo

Saturn’s Moons ofrece diversas entrevistas inéditas y uno de los principales asuntos de discusión es la traducción. A Sebald le preocupaba la cuestión del ritmo en una traducción, le parecía que los traductores menospreciaban esa cuestión: “Quizá nunca la leyeron en voz alta; creo que es bastante importante, incluso cuando uno escribe, murmurar la mayor parte del tiempo”. Las páginas reproducidas con las correcciones de Sebald a las traducciones al inglés demuestran que la infinita cantidad de modificaciones las convertía en otro manuscrito, otro original. Esa inestabilidad del texto es fiel a su metodología, que bien pueden describir expresiones a las que el propio Sebald recurre en Los anillos de Saturno: “en círculos”, “a tientas”, “a campo traviesa”. La desorientación como procedimiento. (Hay algo inconfesable en ciertos métodos de trabajo, que de conocerse cabalmente serían tildados de demenciales.) La hibernación, el montaje lento, tardígrado, para dar con su llave maestra, la sincronicidad: “el modo en que incidentes y experiencias bastante distanciadas terminan estando ligados, aunque no podamos explicar cómo”.

El narrador de Sebald es una primera persona en estado de borrador, afantasmada, un Thomas Bernhard en contexto histórico, más erudito, medicado. Un narrador que podría definirse con algunas indicaciones de Debussy a sus preludios: lento y grave, dulcemente expresivo, profundamente calmo. Recurre con frecuencia, sí, a la hipérbole deliberada, para lograr un efecto entre catastrófico y casi cómico. Sebald tiene debilidad por la exageración y la dramatización de momentos estáticos, a medias reales –como una aparición– que culminan en un instante de enmudecimiento. En Sebald, la menor cosa causa la máxima impresión y deja huellas imborrables.

Una prosa anacrónica

La contracara de la deriva exploratoria, preliminar, es el férreo control de los textos en Sebald (no es casual que a cada rato un personaje tema caer en la locura). Sebald tiene debilidad por las cosas que no sabe por qué motivo se hicieron o sucedieron, pero las cuenta con una claridad meridiana. En su afán por desaparecer el narrador recurre a citas –una obra hecha de citas, como quería Benjamin– y repudia sus propias fantasías. La de Sebald es, podría decirse, una prosa anacrónica puntuada por una técnica moderna (fotos intercaladas); moderna en cuanto a que es una herramienta con margen para seguir explorándose aun décadas después de la Najda de André Breton. Es una prosa adornada con imágenes, pero del modo en que alguien adornaría un árbol de Navidad con granadas. Sembrada por una galería de personajes en los que es difícil encontrar uno solo que carezca de algún grado de excentricidad.

La idea de un escritor como Sebald parece ser atractiva per se y la literatura contemporánea más visible, en general, se ve tan poco fecunda, que se tiende a exagerar el elogio de aquello que cobra otro relieve. En 1990, a los cuarenta y seis años, publicó Vértigo, su primera narración. Diez años después ya había publicado cuatro extensas narraciones y enseguida un accidente clausuró su obra. Otros diez años más tarde está considerado un clásico contemporáneo. De pronto –paradójicamente, dado su temperamento y su trayectoria– a Sebald las cosas le sucedieron demasiado rápido. La vida y la obra de Sebald han viajado a contracorriente, de lo tardío a lo prematuro. La hora cambiada podría verse, entonces, como la cifra de su trabajo. El personaje Max Ferber de Los emigrados cuenta que el padre, que se acostaba más temprano, siempre le decía a la madre: “No es saludable leer tan tarde en la noche”. Son los lectores los que sabrán aportar su lentitud, siempre providencial. Caminando, como no pocas criaturas de Sebald, inclinados hacia el viento.

Marguerite Yourcenar por Omar Jaén Suárez (1983)

2011-12-25T16:44:00.000-08:00

Marguerite Yourcenar

Por Omar Jaén Suárez

Panamá, 1983

La elección reciente de Marguerite Yourcenar para ingresar en la Academia Francesa en 1980, institución exclusiva, privilegio hasta ese entonces de los hombres, nos lleva a interrogarnos sobre la personalidad de esta mujer, la primera, en ser admitida en el cenáculo de los “inmortales”.

Marguerite de Crayencour nace en Bruselas en 1903 y a los pocos días queda huérfana de su madre belga. En Francia la educa su padre francés, gran humanista y viajero, cuya figura original evoca en Recuerdos piadosos, obra publicada en 1977, primer volumen de un díptico, El laberinto del mundo, emprendido por la escritora para indagar los secretos de sus orígenes, que terminará con una tercera obra póstuma, Qué es la eternidad, que se habrá de publicar en 1988. En 1947 escoge con su padre su apellido literario, Yourcenar, anagrama del paterno.

Lejos de los colegios, de la educación formal, Marguerite Yourcenar se irá impregnando, desde temprano, de la cultura clásica que florecía en esa época a su alrededor, en la burguesía ilustrada europea y así dentro de su familia para alcanzar, rápidamente, un conocimiento notable de la lengua y la civilización de la Grecia antigua.

Más tarde, felizmente liberada casi siempre de la preocupación de ganarse la vida, la joven Yourcenar pudo viajar extensamente en los países del Mediterráneo que servirán de marco a algunas de sus obras y luego, también, a lugares tan distantes como Dinamarca, Suiza y la India, no pudiendo llegar a su último destino ya enferma, antes de morir y poseída por los temas de la espiritualidad, el Tibet.

Finalmente, la guerra la obliga a instalarse en Estados Unidos en 1938 para trabajar intensamente en su obra literaria, poesía, cuento y traducciones y enseñar, hasta 1958, la literatura francesa en varias universidades. Después, esta dama reservada que nunca contrajo matrimonio ni tuvo hijos, se instalará con su compañera sentimental y traductora en el Estado de Maine, en la hermosa y desolada isla de Monts Déserts, en la costa de Nueva Inglaterra, refugio de una elite norteamericana con inmensas fortunas, antes de la última guerra mundial.

Tanto por la inspiración como por sus formas de expresión, la extensa y gruesa obra de Marguerite Yourcenar es muy ecléctica y se compone de novelas, poesías, teatro y ensayos así como de traducciones del griego antiguo o moderno y del inglés.

Aunque su primera publicación, todavía muy joven, Alexis, o el tratado del combate vano, inspirada en temas de André Gide, haya salido en 1929, seguida de La nueva Eurídice en 1931, de El último sueño, historia de un atentado fracasado contra Mussolini, de 1934 y de El golpe de gracia en 1939, cuando aparecen las Memorias de Adriano en 1951, Marguerite Yourcenar, a pesar de su evidente talento, solo comienza a revelarse ante un público más vasto. Algunos admiradores ilustrados componían ese público original, capaz, desde el inicio, de apreciar el brillo de esa escritora austera, amante declarada de lo clásico, que prefería evocar el mundo jónico o latino al de sus contemporáneos.

Sin embargo, a pesar del éxito editorial de las Memorias de Adriano Marguerite Yourcenar permanece al margen de la notoriedad, y el Premio Fémina que se le atribuye en 1968 por El alquimista no cambia mucho su situación. La publicación de Los archivos del Norte en 1977, segundo volumen de El laberinto del mundo, suerte de autobiografía familiar, colectiva, le da una celebridad repentina al provocar comentarios unánimemente elogiosos de la prensa, la radio y la televisión. Después, la elección a la Academia Francesa la consagra de manera definitiva. En Francia surgió, entonces, una extraordinaria curiosidad por esa discreta dama, siempre vestida de negro; una teleaudiencia de millón y medio de personas quiso verla y escucharla, cuando pronunció, una tarde de enero de 1981, su discurso de recepción a la Academia Francesa.

Puede sorprendernos esta repentina simpatía por una escritora que lleva una vida retirada, lejos de la mundanalidades que le hubieran proporcionado un público más nutrido y podría también asombrarnos la atracción por una obra literaria difícil en donde buscaríamos inútilmente concesiones a los temas contemporáneos, de moda. Esa falta de concesiones es lo que, sin duda, aprecian sus lectores franceses y extranjeros; en ella encontramos nuevamente el linaje de los grandes escritores que, a lo largo de los siglos, han contribuido a revelar el brillo y hacer la reputación de la literatura francesa.

Marguerite Yourcenar se inscribe en los rangos de una larga tradición literaria de auténticos escritores quienes, más allá de las hábiles sofisticaciones de un estilo al servicio de las modas, buscan exponer con fuerza y sobriedad las inquietudes fundamentales del hombre eterno, inmutable y cambiante. Con una erudición asombrosa y gran profundidad psicológica, Marguerite Yourcenar ha construido su obra como una meditación sobre el destino humano. Este estudio del hombre frente a su destino es el hilo conductor del trabajo acerca de la vida de Adriano, personaje histórico, el más ilustrado de los emperadores romanos, cuya existencia “conocida, terminada, situada” ella tratará de plantear para intentar “abrazar, de un solo golpe, su curva íntegramente”. Lo hizo de manera insuperable.

Un relato ficticio, llevado en primera persona, nos muestra un ser humano que realiza el balance de su propia vida, cuando la examina y la juzga como podemos hacerlo nosotros con la nuestra, con la lucidez que puede conferir la madurez. Este hombre, Adriano, Marguerite Yourcenar lo ha escogido entre muchos otros porque nació y vivió en una época que estima excepcional y que Flaubert definió así: “Sin más Dioses ni todavía Cristo hubo, desde Cicerón hasta Marco Aurelio, un momento único cuando solo fue el hombre”.

Marguerite Yourcenar quiere conocer ese “libre espíritu” del siglo II, “que durante largo tiempo fue el de los últimos hombres libres”, cuya inteligencia no está encadenada por las creencias antiguas y que no sufren aún las influencias judeo-cristianas: el gran hombre que se acepta tal como es y que, solo, ha mantenido la paz del mundo y renovado la economía del imperio; íngrimo, ha asegurado su felicidad y sus desventuras personales, guiado únicamente por su sensibilidad y su razonamiento humanos.

Marguerite Yourcenar encerrada en su propio silencio, evita intermediarios, cede el paso al personaje y como historiadora del alma, deja al emperador y al hombre sopesar los momentos gloriosos y humildes de su vida, evocar, en las brumas de la memoria, impresiones que se imponen o se ocultan a lo largo de los años, reconstruir, con laborioso trabajo, el rompecabezas de una existencia que se le revela lentamente a través de los recuerdos. Y, con la voz de Adriano, emperador romano del siglo II, que rememora sus pasiones, sus decisiones políticas, sus dudas, sus éxitos y sus sentimientos más íntimos en las diversas épocas de su vida, encontramos inquietudes de una actualidad eterna.

Pero por su voz también habla una sociedad, la de un imperio vasto, complejo, abigarrado, compuesto de hombres e instituciones disímiles, de países jóvenes y antiquísimos, manejados por una sola voluntad, la de Adriano. Se trata del mundo, el del Mediterráneo con sus fronteras, los desiertos del espíritu primero, más allá del Rin y del Danubio, de Escocia, y, al este, del Eufrates; los de la naturaleza, en fin, al sur, el Sahara y, al oeste, el Atlántico.

Emperador viajero, Adriano nos revela, a través de Marguerite Yourcenar la dimensión geográfica y humana del mundo conocido, desde las frías brumas de Anglia, llenas de misterios, de magos y duendes hasta las áridas tierras de Israel y el sofocante delta egipcio, el verdadero mundo antiguo, denso, impregnado de muerte, cartomancia y adivinación.

El recurso de un estilo medido, con un ritmo amplio, como el de la respiración profunda de un continente, da cuenta de los vínculos de un hombre con una sociedad de más de 50 millones de almas sometidas a la pax romana y suspendidas en un momento único, de la historia humana. Único también como es todo momento del hombre y de las sociedades, cuyo parentesco es, cada vez más, el de su singularidad.

Marguerite Yourcenar cede de nuevo el paso a su personaje y nos deja ver a Adriano mirándose en el hermoso joven Antínoo, reflejo depurado de un juego infinito de espejos que recorre todos los caminos del imperio y llega hasta su más recóndito rincón; pasión por la vida, aspiración por la belleza, inclinación por la gracia juvenil, reposo de la bondad, tales son los móviles, más que del Emperador, del hombre libre, del libre espíritu.

Para Adriano, la armonía es la concordancia con la naturaleza, la comunión con los astros en una luminosa noche de España, en su lejana niñez o, ya maduro, del Oriente Medio; para el Emperador el equilibrio es el culto de la inteligencia, de la belleza en todas sus formas, sin prejuicios, sin otras reglas que las que dictan la tolerancia, la benevolencia y la sapiencia. Por ello su filiación, más que con su Hispania nativa, es con la Crecia clásica, y aparece en su admiración por Atenas, su inclinación profunda por el pensamiento heleno, la variedad de sus métodos y la diversidad de sus escogimientos.

Esta idea de filiación la encontramos nuevamente en Marguerite Yourcenar mediante el díptico primario de El laberinto del mundo que al final de su vida se convertirá en un tríptico, figura que recuerda las pinturas de la Edad Media en paneles de madera que se cierran como lo hace al terminar una existencia. Parentesco biológico esta vez que esconde y revela al mismo tiempo continuidad humana, sucesión y coincidencias de tragedias, esperanzas, decepciones, triunfos y fracasos de un grupo de hombres, su linaje, que, desde el Renacimiento, formaron pacientemente la pirámide de seres sobre la cual se asienta la autora; geometría demográfica propia de todos los hombres; triángulos vivos, en constante fabricación, que atañen a la especie humana. Pero continuidad también de civilización. Largas raíces que llevan a Marguerite Yourcenar, por sus antepasados conocidos, hasta el siglo XIV flamenco, la amarran, mediante cadenas de vínculos biológicos, a una sensibilidad, a una cultura europea, la hincan, más allá del terreno movedizo de los viejos papeles de familia, en el substratum de un espíritu más universal.

“Soy todo ser que ha vivido la aventura humana” afirma Marguerite Yourcenar, descendiente espiritual de un ilustre linaje de humanistas, hija de Terencio y de Montaigne. Aventura modesta, por cierto, la de esos campesinos y burgueses flamencos que pacientemente fabrican su fortuna en esa esquina gris de Europa, cerca, como diría Borges, del “oscuro océano de selvas y ciénagas” de la Germania, para crear esos aristócratas rurales, austeros y roídos por una “chispa de locura”, que fueron sus padres y sus abuelos. Junto a la anónima aventura ancestral, la autora dibuja la aventura prestigiosa del médico, alquimista y filósofo Zenón (en Opus Nigrum, de 1965) y del emperador Adriano, en dos momentos diferentes de la historia europea. Más tarde, Yourcenar destacará la aventura increíble del escritor Mishima en el Japón contemporáneo.

El tiempo, la diacronía, la dimensión histórica en fin, sobresalen en la obra de Marguerite Yourcenar. Ello es natural en un verdadero humanista, preocupado hondamente por los asuntos de la dignidad humana y del devenir de la especie. Menos el hombre, todas las criaturas son inmortales pues ignoran su muerte, afirma Borges. Esta servidumbre fatal, cuya conciencia ha creado la religión, ha también originado la historia. La memoria es la prueba más pura del presente dijo Mishima. El recuerdo anticipado del fin es sustentado por el ejemplo del pasado. Y ese pasado lo exhuma Marguerite Yourcenar con minucia, con precisión, sin traiciones. De allí el paciente estudio de sus personajes, la investigación histórica llena de dudas, de cavilación, de vacilación y de rigor. Veintiséis años duró la gestación de las Memorias de Adriano. Casi el tiempo de una generación tomó la maduración de una idea genial, la confección de un chef d’oeuvre. Un infinito trabajo de búsqueda en bibliotecas y archivos le permitió penetrar en el tiempo y revelar ese momento único, el de la existencia del emperador romano, reconstruir una época y recrear el pensamiento de un hombre singular y universal. Como una hábil bordadora flamenca, Marguerite Yourcenar nos ofrece también un trabajo admirable de reconstitución de su genealogía en el díptico de El laberinto del mundo. Laboriosa tela tejida con cariño y sobre todo lucidez, con amor por los hombres libres.

“Solo se conoce bien a un pueblo mediante sus dioses” dice Marguerite Yourcenar y añade que “una de las mejores maneras de recrear el pensamiento de un hombre es reconstruir su biblioteca”. Suntuosa, la de Adriano resume lo mejor del espíritu antiguo, y revela los usos, las costumbres, las creencias, la poesía y las ciencias de ese pueblo en tránsito de dioses. Al contrario, el inventario de los libros preferidos de su abuelo Michel Charles de Crayencour, es testimonio de las lecturas limitadas a algunos poetas, de un joven bien educado del siglo XIX, digno representante de una burguesía con curiosidad restringida.

Marguerite Yourcenar practica, con habilidad consumada, la etnohistoria de la Antigüedad, del Renacimiento y de la Epoca Moderna. Sus novelas históricas, son un monumento de rigor heurístico. Ella es, de cierto modo, solidaria de la antropología francesa y de su riquísima escuela histórica, humanista, ejemplo, hoy más que nunca, admirado e imitado.

Pero Marguerite Yourcenar es sobre todo un ser humano de una inteligencia aguda, angustiado de armonía, preocupado por el acuerdo del hombre consigo mismo, inquieto de concordancia entre el hombre y la naturaleza y el equilibrio del cosmos. Esa sensibilidad se afirma especialmente después de la Segunda Guerra Mundial, que destruye un cierto humanismo hecho de optimismo ciego, de confianza absoluta en el hombre. El pensamiento occidental queda estremecido por el holocausto y Marguerite Yourcenar cambia de óptica. El ser humano deja de ser el centro y será captado como un elemento más de un gran todo, a la escala cósmica. El débil aleteo de una mariposa tiene un efecto hasta en las antípodas. El pensamiento de un hombre y la más remota estrella se influyen mutuamente. La conjunción de su helenismo con las filosofías orientales se confirma cuando descubre, en 1952, el yoga tántrico. ¡Importante etapa en el recorrido de una larga y fecunda vida humana!

Marguerite Yourcenar presiente ya, en su concepción del ascetismo hedonismo como planos intercambiables, el error del concepto occidental de la antítesis alma-cuerpo y que el perfeccionamiento interno implica solo el desarrollo del individuo. La verdad no es para la autora un concepto ideal, un ente puro. Ella es el resultado de diversos planos, de líneas y aproximaciones diferentes. En su búsqueda de la verdad revelada por los hombres, Marguerite Yourcenar, más recientemente, se acerca al Extremo Oriente, al Japón y nos presenta, en suMishima o la visión del vacío, publicado en 1980, a un gran escritor impregnado también, como ella, de clasicismo -oriental en su caso-. Nuevamente, la sutil autora ofrece la prueba de una simpatía, casi de una empatía que le permite llegar hasta lo más profundo del texto del escritor japonés, esteta cuyo suicidio ritual, espectacular, ofrece un testimonio ultra realista de una sensibilidad compleja. Ese respeto de Marguerite Yourcenar por el personaje, que la lleva a las formas más extremas de la discreción, se compadece de la atracción que ejerce sobre ella una obra colmada de referencias clásicas, y un destino excepcional.

Esa fidelidad de Marguerite Yourcenar en su búsqueda de la verdad a través del hombre, que apreciamos también en su último trabajo, es paralela a su temperamento flamenco, impregnado de gestos suaves a incesantes, de viejos artesanos del espíritu. Marguerite Yorcenar prefiere al “brusco despertar” del budismo Zen, el “despertar tántrico”, laborioso, progresivo, vinculado a incesantes disciplinas y declara que su estudio del tantrismo “la ha acercado y no alejado del pensamiento cristiano puesto que, como la mística cristiana, las disciplinas mentales del budismo llevan a un estado de desprendimiento y de claridad tales que hacen casi impensable toda utilización de los poderes con un propósito de egoísmo nefasto”. Esa es su filosofía al final de su vida, el resultado de un largo recorrido espiritual.

Libertad, responsabilidad y conocimiento permanecen constantes a lo largo de la obra de Marguerite Yourcenar. Esa parcela de libertad que conserva cada ser humano aparece en todas sus creaciones como un leitmotiv acompasado, como una piedra inconmovible que señala la capacidad de rehusar, de rechazar un destino predeterminado. Dos de sus personajes, mediantes acciones contrarias, ofrecen un ejemplo de su actitud: Adriano, enfermo, escoge la vida hasta el final, niega la liberación por el suicidio, mientras que Mishima escribe la página más densa de su vida mediante la inmolación. El bello Antínoo ha muerto, pero Adriano puebla el imperio de su imagen, sustentada por el mármol hasta nuestros días y así le ofrece, como a su propia figura imperial, una inmortalidad pétrea; más que el emperador, el hombre elige vivir hasta el término natural aunque su recuerdo perdure para siempre. Mishima arregla, el 25 de noviembre de 1970, con minucia, su gesto flamante y arcaico, el seppuku ritual y se convierte en un modelo perenne. Ambos, al escoger, afirman su condición de seres libres cuyo espíritu transcenderá los tiempos. Ambos quedarán en la historia, estarán en el porvenir de los hombres ilustrados.

El concepto de libertad fundamenta también la noción de responsabilidad mediante la cual Marguerite Yourcenar se vincula a la filosofía existencialista. La libertad y el conocimiento permiten, aunque sea en escala ínfima, cambiar la condición humana. Esa libertad obliga al compromiso e implica la acción. Ella ha ido descubriendo, lentamente, el dominio privilegiado de su acción, de acuerdo con su temperamento y su especial sensibilidad. El equilibrio, la armonía entre los diversos elementos del cosmos, le es esencial. Pillar la naturaleza, torcer el sentido de la fábrica del mundo, destruir insensatamente los recursos y las criaturas excitan su preocupación y estimulan su lucha. No desecha ningún foro para denunciar la locura que ha poseído al hombre y lo dirige, irremediablemente, hacia su perdición. Ese combate de la vieja dama vestida de negro, iniciado desde sus años mozos como un rechazo personal de los alimentos mistificados, de la atmósfera contaminada, de la naturaleza pervertida, del hombre enajenado, se intensifica con el correr de los años. Aunque a muchos pueda parecer ingenua y hasta irrisoria, su empeño tiene un valor simbólico de amplia dimensión humana.

Después de una larga vida dedicada al estudio, al perfeccionamiento íntimo, al conocimiento de los más profundos repliegues del alma de los hombres, llena de dudas, de vacilaciones y acción, Marguerite Yourcenar, octogenaria, se levanta y nos recuerda con humildad ejemplar, recurriendo a una escritura inteligente y suntuosa, de las más hermosas que haya producido Francia en el siglo XX, que el hombre es un pasajero más en la gran aventura cósmica de la existencia.

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Omar Jaén Suárez, es geógrafo, historiador, planificador, diplomático, escritor, pero sobre todo un humanista.

X Encuentro Latinoamericano de Escritoras

2011-12-18T12:01:00.000-08:00

Panamá 2012 Mujer y escritura en Diana Morán

El Encuentro Latinoamericano de Escritoras es Iniciativa de la escritora peruana Elizabeth Altamirano con apoyo del Centro de Escritoras de Arequipa y la Municipalidad de Arequipa (Perú). Su objetivo es convocar al público lector y a las creadoras literarias, en encuentros a través de los cuales se dan a conocer voces significativas en la producción literaria y se invita a las instituciones académicas y culturales para una verdadera fiesta de las letras, en la que se escuchan ponencias, lecturas de poesía y prosa, recitales. También se presenta nueva producción editorial.

Versiones anteriores del encuentro

 El Encuentro Latinoamericano de Escritoras se ha celebrado anteriormente en: 1998 Arequipa, Perú.

 2000: Montevideo, Uruguay

 2001: Río Gallegos, Argentina

 2003: San Juan, Puerto Rico

 2004: Guadalajara, México

 2006: Nigrán, Baiona, España

 2008: Caracas, Venezuela

 2010: Bogotá, Colombia

Los Homenajes

Con el objetivo de visibilizar a escritoras latinoamericanas de gran valor tanto para sus países como para la región, el encuentro realiza homenajes que constituyen parte del panel temático y de creación dentro del encuentro. El encuentro reciente en la ciudad de Bogotá, Colombia, rindió homenaje a Matilde Espinosa (1911 - 2008) poeta colombiana, autora de poemarios como Los ríos han crecido (1955), Por todos los silencios (1958), Afuera las estrellas (1961), Pasa el viento (1970), El mundo es una calle larga (1976), La poesía de Matilde Espinosa (selección, 1980), Memoria del viento (1987), Estación desconocida (1990), Los héroes perdidos (1994), Señales en la Sombra (1996), La sombra en el muro (1997) y La tierra oscura (2003).

Las siguientes escritoras fueron homenajeadas en los distintos Encuentros Internacionales:

1998.- María Nieves y Bustamante - Arequipa- Perú

1999.- Nana Gutiérrez - Arica -Chile

2000.-Luisa Luisi - Montevideo- Uruguay

2001.-Alfonsina Storni - Rio Gallegos-Santa Cruz-Argentina

2003.- Clara Lair con Julia de Burgos- San Juan - Puerto Rico

2004.-Inés Arredondo - Guadalajara - México

2006.-Rosalía de Castro - Baiona-Nigrán-España

2008.-Elizabeth Schon - Caracas-Venezuela

El X Encuentro Latinoamericano de Escritoras, a celebrarse en Panamá del 27 al 31 de marzo de 2012, rendirá homenaje a la poeta, investigadora literaria y docente panameña Diana Morán.

Visión del X Encuentro

Espacio dinámico de encuentro entre creadoras y académicas en el ámbito de literatura que posibilite un intercambio reflexivo y creativo sobre el oficio de escribir desde la mirada femenina y en el contexto Latinoamericano, que contribuya a la construcción colectiva de conocimientos y de sensibilidades para la conformación sociedades cimentadas en la igualdad.

Objetivo del X Encuentro

Visibilizar y valorar el trabajo creativo y académico de las escritoras nacionales e internacionales en el contexto actual, que posibilite un diálogo con la sociedad panameña, fundamentalmente con las personas que ejercen la docencia, y favorecer el intercambio de experiencias, ideas y conocimientos.

La escritora homenajeada

Se trata de Diana Morán, (Educadora, poeta y política). Nacida en Cabuya, distrito de Chame, provincia de Panamá, el 17 de noviembre de 1929. Fallece en la ciudad de México el 10 de febrero de 1987. Estudió en el Instituto Nacional, de donde egresa como Bachiller en Ciencias y Letras. Licenciada en Español por la Facultad de Filosofía, Letras y Educación de la Universidad de Panamá. Doctora en Letras Hispánicas egresada del Colegio de México, con la tesis: “Cien Años de Soledad: novela de la desmitificación”, (editada por la UNAM en 1988). Profesora del Colegio Fermín Naudeau. Se afirma que junto al cantador de décimas y salomas Pille Collado, fundo una escuela primaria en Antón y que hoy lleva el nombre de Primer Ciclo Salomón Ponce Aguilera. Parte al exilio a México en 1969, tras el golpe de estado del 11 de octubre de 1968; hasta ese momento era una de las destacadas dirigentes de la Asociación de Profesores de la República de Panamá. Funda un Taller de Teoría y Crítica literaria, ese mismo año junto a compañeras y colegas mexicanas y centroamericanas en el Colegio de México, al que deciden nombrar Taller “Diana Morán” (En 1993 se constituyó en grupo de trabajo independiente).

Justificación del X Encuentro

En el contexto actual, se hace necesario el reconocimiento de la participación histórica y oportuna de las mujeres en la vida cultural en el ámbito hispanoamericano; específicamente, su aporte a la producción literaria y artística. Asimismo, porque este reconocimiento forma parte de los derechos culturales de las mujeres y contribuye a un mayor desarrollo de nuestras sociedades en equidad. Es además prioridad crear un espacio para el estímulo de las actividades educativas promotoras de la lectura y del aprendizaje de la literatura. Es definitivamente fundamental que el personal docente participe en este espacio, como protagonista, en el orden de crear una nueva actitud hacia la enseñanza y el aprendizaje.

Programa del X Encuentro

El X Encuentro Latinoamericano Mujer y Escritura en Diana Morán, es un evento diseñado en dos partes.

Primera Parte

Consiste en el desarrollo de un Seminario de Actualización en Competencias Literarias con 3 Módulos en el que está involucrado el Ministerio de Educación, la Universidad Latina de Panamá y el Consejo de Escritores y Escritoras de Panamá.

Esta actividad académica involucra todas las regiones educativas del país para beneficiar a un total aproximado de 600 educadores y educadoras de enseñanza básica, premedia y media.

Módulo 1: ¿Qué son competencias en educación? Las competencias Literarias. Introducción al X Encuentro Internacional de Escritoras Mujer y Escritura en Diana Morán.

Módulo 2: Las competencias en la decodificación del texto literario.

Módulo 3: Las competencias de género en la decodificación del texto literario.

Segunda Parte

El X Encuentro Internacional de Escritoras en homenaje a DIANA MORÁN

El evento se desarrollará con agendas Académica, Divulgativa y Lúdica.

La Agenda Académica involucra el desarrollo de un Ciclo de conferencias magistrales (por definir); un Ciclo de mesas temáticas para el debate y discusión con el público, y una oferta de talleres para la adquisición de capacidades. El ciclo de mesas para debate incluye los siguientes tópicos:

Mesa 1: La novela: complejizar y narrar la vida. Perspectivas femeninas.

Mesa 2: “Aquí frente a ustedes”.Rutas del género biográfico en torno a la mujer.

Mesa 3: La Red como espacio de la diversidad: presencia y desafío de las escritoras en el mundo digital.

Mesa 4: Lecturas profesionales y genéricas: panorama de la crítica literaria desarrollada por las mujeres.

Mesa 5: El silencio es cosa de otro tiempo: periodismo cultural en femenino.

Mesa 6: Grandes verdades, pequeñas historias. Panorámica sobre el cuento.

Mesa 7: ¡Que el sueño empiece temprano!: literatura para niñas y niños. Estudios y experiencias.

Mesa 8: Políticas públicas e iniciativas sociales de estímulo a la literatura escrita por mujeres.

Mesa 9: Literatura y género. El escribir desde “otro” lugar.

Mesa 10: Temas y discursos en las escritoras más jóvenes.

Mesa 11: Negritud, memoria y femineidad: mujeres afrodescendientes y literatura.

Mesa 12: Cuerpo, hábitat y resistencia. Significado del erotismo en la literatura femenina.

Mesa 13: Presencia editorial de la escritura femenina en los mercados del libro

La oferta de talleres incluye los siguientes temas:

Taller 1: Contadores de historias y leyendas. Tradición oral.

Taller 2: Del video clip a la lectura. Pistas para la animación lectora.

Taller 3 y 6: Performance (1) y (2).

Taller 4 y 8: “Yo también puedo escribir”. Acercamiento a la escritura creativa (1) y (2).

Taller 5: La semilla de la voz: el cuento a edades tempranas.

Taller 7: “Te miro, te leo, te escucho”. Ejercicio personal/colectivo de crítica literaria.

Taller 9: Habitar también la Web: el blog como experiencia alternativa de comunicación

La Agenda Divulgativa incluye presentaciones, y expo-venta de libros, lecturas de obra, recitales poéticos y exposiciones de artes plásticas.

Por su parte la Agenda Lúdica, incluye visitas de las invitadas a sitios culturales, así como encuentros amistosos y festivos.

La Agenda de Extensión del X Encuentro Latinoamericano de Escritoras Mujer y Escritura en Diana Morán pretende extender los beneficios del encuentro a otras regiones del país, mediante la interconexión de las conferencias y mesas de debate con las universidades participantes por medio de la red Internet (stream) y la realización de la clausura en simultaneidad con eventos artísticos en 4 provincias de la República de Panamá.

Instituciones auspiciadoras:

Consejo Nacional de Escritores y Escritoras de Panamá

Instituto Nacional de Cultura

Asamblea Nacional

Ministerio de Educación

Ministerio de Gobierno

Ministerio de Economía y Finanzas

Defensoría del Pueblo

Alcaldía de Panamá

Sistema Estatal de Radio y Televisión

Fundación Biblioteca Nacional

Universidad Nacional de Panamá

Universidad Nacional Autónoma de Chiriquí

Universidad de las Américas

Universidad Tecnológica de Panamá

Academia Panameña de La Lengua

Universidad Santa María La Antigua

Universidad Latina de Panamá

Cronograma de trabajo del equipo organizador:

-Septiembre-Octubre 2011: Seminario las Competencias Literarias

-Agosto 2011: Charlas de inducción en instituciones, escuelas, universidades.

-Septiembre: inicio de filmaciones, documental sobre Diana Morán.

-Julio-diciembre 2011/enero-marzo 2012: Convocatoria oficial al X Encuentro Internacional de Escritoras.

Las Escritoras/Escritores interesados/as en participar con algún trabajo, deben comunicarse a: direccionejecutiva@encuentroescritoraspanama.com

correspondencia@encuentroescritoraspanama.com

cone.yepanama25@gmail.com

Tel (507) 230-8665

Costos:

$350.00 (dólares americanos)
Incluye: Inscripción ($150.00)

Alojamiento y desayunos ($200.00 por 5 días en las Villas de la Ciudad del Saber, ciudad de Panamá, frente al Canal de Panamá).

Transporte a la sede del X Encuentro (Universidad Santa María la Antigua y a las actividades del Encuentro

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Nota tomada de LaMiradadelNuchu

UTP y CONEYEP convocan a participar en Antología

2011-12-18T11:32:00.000-08:00

LA UNIVERSIDAD TECNOLÓGICA DE PANAMÁ

EL CONSEJO NACIONAL DE ESCRITORAS Y ESCRITORES DE PANAMA

Convoca a los escritores panameños a participar de la Antología “Con sólo tu nombre y un poco de silencio”.

La publicación quiere celebrar el X Encuentro Latinoamericano de Escritoras Panamá, marzo 2012,

mujer y escritura en Diana Morán.

Con el objetivo de visibilizar el ejercicio escriturario panameño en el entorno latinoamericano y expresar desde una perspectiva de equidad el aporte femenino a las letras nacionales.

“En el contexto actual, se hace necesario el reconocimiento de la participación histórica y oportuna de las mujeres en la vida cultural en el ámbito hispanoamericano; específicamente, su aporte a la producción literaria y artística.
Asimismo, porque este reconocimiento forma parte de los derechos culturales de las mujeres y contribuye a un mayor desarrollo de nuestras sociedades en equidad. Es además prioridad crear un espacio para el estímulo de las actividades educativas promotoras de la lectura y del aprendizaje de la literatura.
Es definitivamente fundamental que el personal docente participe en este espacio, como protagonista, en el orden de crear una nueva actitud hacia la enseñanza y el aprendizaje”.

Para participar se deben enviar por lo menos tres textos (tres cuartillas) más sus datos vitales. El Tema es libre, pero considerando los lenguajes actuales. Se aceptarán poemas, cuentos hiperbreves, varia invención, viñetas.

El criterio de equidad de género es importante en la selección por lo que se espera contar con similar cantidad de autores y autoras.

Los envíos se deben hacer a colladomen@yahoo.es señalando la aceptación a participar en la Antología.

El plazo para aceptar los envíos se cumple el 30 de enero de 2012.